Un poco más de mi mismo parte 2: El Arco

Antes que la música, antes que los cómics, antes que el espiritu de Dios flotara sobre las aguas...en el principio era un número y el número fue el 1, del arquero, quien es más último hombre que el último hombre.
Si algo define mi personalidad y buena parte de mi vida es esto. Me gusta jugar al arco. No es porque sea irremediablemente malo para las otras posiciones (que sí, lo soy, pero he visto peores intentos de jugador en todos estos años), amo esa tensión, ese saber que un error es un gol, que los partidos se definen por lo que hacemos, que en un buen día el marcador queda en cero y los partidos se ganan al otro lado de la cancha. Queda para el psicoanálisis de todos los arqueros (los verdaderos arqueros, de aquellos que he conocido dos en toda mi vida) las causas que hacen que nos guste sentir que siempre pudimos haber hecho más. Porque no hay arquero que crea que hay jugadas en las que "el arquero no tenía nada que hacer" Siempre se puede hacer más. El gol es siempre nuestra culpa, aunque el mundo quiera pasarlo por alto.
Desórdenes obsesivo-compulsivos aparte, es un puesto hermoso. Nada se compara a la belleza de estar ahí, en medio del juego, por grandes lapsos como un espectador más, transformándonos en segundos en los actores más importantes, con el destino del partido, literalmente, en nuestras manos. El arquero como el superhéroe del futbol. O el villano.

- Este post lo empecé hace más de dos semanas. Incapaz de retomar tan lejano hilo, o al menos carente de las fuerzas que se requieren para semejante tarea, aquí os lo envío. Lo curioso es que en estas semanas sí me encontré con un psicoanálisis del arquero. Mi novia, estudiando para un control de un ramo de psicología, me ha dado indicios claros que, desde la perspectiva del psicoanálisis, los arqueros somos, estructural y fundamentalmente, unos obsesivos.

¿Qué tal?

Un poco más de mi mismo parte 1: Lingüística Futbol Club

Profundamente convencido de que buena parte de la autoreferencia en estas páginas es un total y completo desperdicio a quien pretenda conocer algo más de mí (perspicaces psicoanalistas not withstanding), comenzaré una serie de posts (al menos dos) sobre algunas de esas cosas que sí marcan el curso de mi cotidianeidad.
Lo primero es lo primero, y si bien estoy a dos pasos del retiro, partiré rindiéndole tributo a una institución sin par: Lingüística Futbol Club, también conocido como el todopoderoso LFC.
Fundada por allá por el año 98 por don Domingo Román Monte de Oca, el equipo oficial del departamento de ciencias del lenguaje de la PUC es tanto más que un mero equipo de fútbol. Una familia, una mafia, una familia mafiosa, o como se quiera, este equipo es un orgullo para todos los que hemos formado parte de él. Un grupo de amigos en un principio con poco y nada en común, con el correr del tiempo nos volvimos unidos más allá de las circunstancias, demostrando en verdad que el mito del deporte como lazo de unión entre las personas sí era cierto.
Me uní a esta secta del balompié por allá por el año 2002, casi cerrando la segunda generación de LFCs, y la verdad es que con este equipo aprendí practicamente todo sobre la camaradería en la cancha: el aguante de una temporada de un año, el sabor de la victoria (2-0 inapelable en el clásico a Literatura el 2004), el dolor de las derrotas más amargas (pasar en dos partidos de ser candidatos al título a disputar un quinto lugar, pese a tener el mejor rendimiento a lo largo del 2005) y todo aquello que hace de este el deporte más hermoso del mundo.
En un mundo donde cada día es más valorada el personalismo y la eficiencia profesional personal, no he recibido mejor lección que la de Domingo al formar este equipo: he aquí un grupo de personas que en un ambiente tan sucio y lamentable como puede llegar a ser el de la Facultad de Letras, sigue creyendo en el compañerismo y en la unión; donde todos quieren ser mejores hundiendo al de al lado, aquí lo único que importa es estar precisamente pendientes del que está al lado. Y si bien con el correr de los años el equipo ha sufrido modificaciones y siempre se busca hacerlo más competitivo, la verdad es que hay algo que no nos quita nadie, y es el habernos constituído como un grupo capaz de superar todas las cosas que nos separaban y ser hoy una red de apoyo y amistad en todas.

Como reza el futuro escudo del equipo, nuestra principal victoria es ser lo que somos hoy.

El pie de foto para quien le interese: Arriba: Manuel Arís, Pablo Lima (c), Gabriel Vicuña, Juan Quezada, Camilo Quezada, LV, Juan José Labrín, Cote Lima. Abajo: Nicolás Starck, Germán Ortega, Felipe Covarrubias, Ariel Miqueles, Francisco Gonzalez, Felipe Gonzalez, Pablo Riquelme. Recuadros Superiores: Rubén Barahona, Cristián Trujillo, Carlos Gonzalez, Domingo Román, Oscar Garrido, Rodrigo Purcell. Rec. Inferiores: El hombre conocido como Piri, Leonardo Aliaga.

a. La casa que construiremos mañana
ya está en el pasado y no existe.

- Juan Luis Martínez.

///Radio Silence///

...en algún lugar de la escritura del mail anterior me encontré pensando que, si resultaba todo bien y me daban la beca para la ayudantía en Nueva York (Shenectady, NY para ser exactos), este post se llamaría "Las Grandes Victorias", como contraparte al anterior. Narraría el proceso de recolección de papeles, las tensiones varias de la espera, los planes con mi novia, el nerviosismo de los plazos diferidos. Llegó el momento y me parece todo eso un tanto pomposo...

O quizás todavía estoy allá arriba, orbitando...

Quisiera decir algo más, pero sólo espero que las palabras me aterricen, me traigan de vuelta a esta esfera de la realidad...podríamos teorizar un rato sobre el soporte físico del significante en oposición a la abstracción del signficado y la metáfora de aterrizar algo con palabras cobra una suerte de sentido alegórico, si le concedemos a la antiguedad que las ideas están en el ether y el ether arriba, enfin...

Me Voy.

Espero escribir algo más coherente...pronto, mal que mal este blog fue concebido para la eventualidad de mi viaje. Pronto nacerá...perdón por lo burdo de mis alegorías, me pasaré la vida construyendo metáforas básicas...hay un futuro como guionista de teleseries, enfin.

Y si...en mi cabeza suena Leaving New York de los R.E.M., único track bueno del último disco...mi mente funciona de esa manera, suenan canciones que quieren decir lo contrario.

Las Pequeñas Victorias

Cuando somos chicos todo lo que no sale a nuestra pinta nos frustra, y tiene perfecto sentido que el más perfecto de los días se arruine porque nos compraron galletas en vez de helado y decisiones sin sentido (como comprarse un jueguito de agua en vez del guardia imperial, argh) no dejan lugar a arrepentimiento alguno. Después llega la adolescencia y algo pasa que el mundo se aparece invenciblemente frustrante, llantos, depresiones, rabias y demases mediante, de alguna forma aprendemos que quizás no es tan importante conseguir todo lo que se nos antoja, como sí lo es conseguir las cosas realmente importantes (como la chica que nos gusta, los guantes de arquero precisos y la discografía de Radiohead) y no preocuparnos por tanto detalle (si no está The Bends, será (gulp) Pablo Honey)...cierta noción de paz interior empieza a construirse, sino como sensación, como ideal. Qué ganas de llegar a ese estado donde nada más es necesario, y la realidad fluye nomás.

Después la adolescencia se te empieza a terminar y las cosas se ven más reales, como si la realidad efectivamente fuese una torre ya no tan lejana y ahora estamos a su sombra. Impresionante y punto. Y es aquí como, con la perspectiva de las cosas enfocada sin gran angular y ya en definitiva búsqueda de la anhelada paz de mente, se nos ocurre que a este mundo hay que cambiarle tantas cosas y que es hora de construir algo, hora de escribir un guión, fundar un preuniversitario solidario, encontrar la cura para algo o diseñar algo que le haga cualquier cosa más fácil a alguien. Aquí es donde entran los grandes proyectos, las becas, los postgrados, los concursos ganados, el financimento estatal, etc, etc, etc.

Aquí también es cuando descubrimos que nada sale como lo esperamos.

Porque claro, es regla (al menos acá en el tercer mundo) que los mediocres tienen la mejor mano, que quienes se conforman con lo establecido triunfan en el stablishment (algo dotado de la más lógica de las coherencias), y que por lo general uno la tendría más fácil si fuera una genuina mala persona. O al menos un cínico de la mítica proporción de Ned, el de Ned&Stacy.
Y es aquí también donde es fácil perder la perspectiva y creer que cuando las cosas no salen como las planeabamos todo está destinado al fracaso. Naciones Unidas no previene ninguna guerra y el Transantiago es tan miserable como la licitación de las micros amarillas...
Pero no es hasta que uno hace algo o se lanza en picada desde la tribuna del hincha y crítico hasta la cancha misma que no entiende que las cosas sí funcionan, sí es posible lograr un mínimo de cambio, por imperceptible y pequeño que sea. Las diferencias sí se pueden lograr, y si bien vivimos inmersos en un cultura que venera el motivo del elegido (desde Rambo hasta Matrix, pasando por los Skywalker, Frodo Baggings y Bill Pullman en ID4) no hay que perder la perspectiva, y a veces hace tan bien salir a la calle con el gran angular.
Porque claro, desde que se fundó Naciones Unidas (45)han muerto 6 millones de personas en guerras, y no los 35 millones que murieron solamente entre el 38 y el 45. Y claro, el Transantiago hoy es profundamente menos intimidante que las micros amarillas de ayer...y vamos a ver si alguna vez se pone en marcha del todo y entonces no termina descontaminando la ciudad...one day at a time. En algún momento a alguien se le ocurre que deberíamos hacer algo por nuestro transporte público y 3 años después las cosas se ponen a tirones en marcha, en algún momento repararemos en la pésima calidad de nuestra educación superior y 5 años y 37 marchas en contra después tendremos un esbozo de cambio en nuestros programas, las cosas pasan. Lento, pero pasan. Nosotros las hacemos pasar. Y su lentitud es proporcional a su volumen, that's for sure.

Pero, en medio de todo esto, están las pequeñas victorias. Esas cosas que te hacen settle down for less y sencillamente sonreírte y perder la cabeza de perspectiva y de ansiedades, para salirte un rato de las presiones y ver lo bueno que es, en definitiva, haber llegado hasta aquí. Y no hablo sólo de los accidentes comunes que te iluminan el día, como cuando suena James Blunt y alguien hace el favor de cambiarla; sino al sentir que no hay paso atrás que cambie los dados hacia adelante y vaya sino es béndito por primera vez el tiempo y su irremediable unidireccionalidad. Cuando las cosas están yendo mal, bueno al menos están yendo, ¿no? Nada que no se pueda corregir, pero al menos hay algo en movimiento...

Esto es básicamente lo que pensé al subirme a una micro de las viejas, encontrarme lamentando los 35 mil contratiempos y fallos en la planificación del Transantiago y descubriendo que los grandes proyectos viales vienen desde el mundo de las ideas a la realidad por el camino del ripio más despedregado de todos.

Escribo con demasiado sueño para la coherencia.
Algunas cosas por las que ya no puedo esperar
El Mundial.
Que Julieta Venegas empiece a sonar en las radios con la frecuencia del año antepasado.
Que James Blunt quede inexplicable y definitivamente mudo.
Que venga Radiohead (puntos extras si tocan "Last Flowers till the Hospital)
El Lunes.
Sí, el Lunes porque finalmente llega respuestade USA
Que ganemos el clásico universitario.
Que llueva.

Dementia Diaries parte II

Más fiebre, más ideas...todo es como cuando en Comfortably Numb "when I was a child I had a fever /fitting glimpse", frase de la que todavía tengo recuerdos de escuchar teniendo fiebre cuando tenía 9 años en el departamento del cuarto piso allá en Los Presidentes...veía el video del concierto por la caída del muro TODOS los días antes de levantarme...y venía con subtítulos :D. Años después Fresán citaría la frase en Jardínes de Kensington y yo estaría ahí para reconocerla 170 páginas antes de los agradecimientos del final...
Ahora escucho "Last Flowers till the Hospital" la mejor canción inédita de Radiohead (donde Killer Cars es el mejor lado B) y me inunda esa sensación febril de tener el peso de todas las ideas del mundo colgando allá arriba. Es un hecho que ya he reconocido públicamente, para todo mi ateísmo y mi escepticismo general ante la vida, Sí creo en un mundo de las ideas. Sí existe un plano con el que hacemos contacto, donde la creatividad (la inventiva quizás) encuentran su fuente. ¿Cómo, sino, explicar esas ideas que nos vienen "de la nada", eso que nos hace decir "esto sería una buena idea", o ESO que hace que de repente te lances a escribir una historia y el propio personaje te cuente como se llama su ex-polola (me pasó hace poco, la ex de Andy se llama Paula, es un hecho)?

Una de las tres cosas que olvidé en el post anterior es esa frase de Thom Yorke, diciendo que claro que escucha voces, que un montón de gente creativa ha escuchado voces a lo largo de la historia...
...y ahora la fiebre me baja y me vuelve a subir, entonces el sentido del rídiculo, aún en la escritura se pega una finta más o menos....

Estoy perdiendo el registro, acabo de escribir "más o menos" como adjetivo, y en messenger escribí "onda" como adverbio dos veces en una misma línea.

Claramente, hora de ir a dormir.

Dementia Diaries

Primero que todo, y a quienes esperen algún tipo de gratificación cultural en esta lectura, mil disculpas.

Escribo semi-confinado a la cama, gripe/resfrío mediante, un poco demasiado tenso para ocuparme en alguna de las mil cosas en las que debería ocuparme (esa eterna sensación de que todo va a salir bien en agridulce contraste con esa eterna sensación de "don't push your luck"). La fiebre no lo hace nada mal, impidiéndome coordinar tres ideas al hilo, lo que me empuje un poco hacia la desesperación. Luego, escribo ¿no?. Curiosamente en mis días de fiebre, mi cabeza hace asociaciones más libres de lo que es común y sin pedirle permiso a nadie, el DJ de mi radio mental se toma las atribuciones para hacer remixes a discreción. Empecé a escribir esto porque me está volviendo loco una versión de How soon is Now? en que Morrissey empieza "I am the son..." y de repente las TATU chillan "and you leave on your own". Damn! Lo que atormenta no es la fusión forzada de estilos, sino que no exista una versión perfecta ahí, afuera de mi mente, algo que escuchar con mis oídos y no percibir con el cerebro...un producto tangible, no-platónico que satisfaga mi inquietud

...quizás esa es la base del consumismo...

Digo, la constante necesidad de pulir la realidad con miras a un ideal platónico. El sweater perfecto, la camiseta de fútbol definitiva, el reproductor de mp3s-en-sí. En algún lugar del Ether, existe un arquetipo compuesto de todo lo que hemos usado/leído/comprado, es defintiva: /consumido y que vamos llenando cada vez más, donde cada nueva pertenencia le añade un atributo, y vamos progresando como en las religiones totémicas los hombres sabios conocen cada vez más nombres y más atributos del dios.

el consumismo como religión.
Nah, demasiado trillado. No por eso menos cierto, though.

Demasiadas cosas me dan vuelta por la cabeza, en lo que tomó servirme un vaso de limonada perdí la continuación de la idea anterior (mmm el resfrío como un remolino por el mundo de las ideas, la fiebre como tornado, no? la locura como Helen Hunt en Twister??), agobiado por la imagen de mi mismo, muerto en mi ataúd yendo río abajo (imagen recurrente, desde los 16 años) cantando con la voz de Morrissey...cut to: cámara subjetiva, mi perspectiva, desde el entierro, veo las caras de absolutamente todas las personas que he conocido y todas cantan en su mejor voz chillona "and you leave on your own". Una tonelada de personas usando un pésimo falsetto como una orquesta de violines humanos...nice, though grotesc.

Suficiente...he olvidado tres cosas que pude haber dicho, sin embargo me voy con la tranquilidad de haber expulsado de mi sistema una serie de incoherencias y bueno...el mundo de las ideas es un lugar mejor ahora...

...so I shut my mouth,and I leave on my own..

El fin de semana largo más corto...

Querido Lector:

Mi reciente ausencia se debe básicamente a que estoy trabajando supervisando un proceso de corrección de pruebas. Los rumores de mi muerte, una vez más, han sido terriblemente exagerados. Yo estoy bien, ¿que tal tú? Todavía no llega respuesta de los US por acá, lo que me hace intuir un mal resultado. Afortunadamente, ha pasado el suficiente tiempo para que mi felicidad no penda de ese hilo en particular. Anoche ví Closer y me agradó de una manera inesperada e inusual: aquella de un cuasi-patetismo, una suerte de catharsis para un yo que no soy yo. Ganas de ver la obra de teatro. Escritura telegráfica lo mejor.
1.-Cuando el autor del texto habla de ausencia ¿está aludiendo a una presencia virtual? ¿Qué significa que alguien no esté por medio de un proceso de no dar noticias? ¿Podemos afirmar que el otro es en tanto se comunica y el uno es en tanto...(piensa? Descartes dixit, pero por qué es que no nos convence del todo. Percibe quizás, pero se argumentará que es una variante del mismo tema)?

Sobre la experiencia laboral, como es costumbre, detalles más adelante.

Dedicatedly-yet-distractedly Yours,

LV

El Adiós...

Si bien esta entrada podría ir más en el blog hermano de este (Cosas del fútbol), me sienta más ponerlo aquí...
Hoy confirmé que sólo jugaré en futbol, por Lingüística, dejando el futbolito definitivamente atrás...me he enterado de que ya hay al menos cuatro candidatos para el puesto....fue raro leer el correo en que otro miembro del plantel decía que tenía un amigo que podía jugar al arco...como ver a una ex-novia con otro, quizás...una pátina de celos recubriéndome la vista...por mucho que sea mi decisión...voy a echar de menos ese arco, y una mínima parte mi alma quisiera ser su poseedor exclusivo siempre...como quien con toda la mala intención del mundo se digna decirle a su ex que no conocerá amor como el suyo, qué ganas de que en ese arco se quedaran los jugadores de cancha cambiándose al gol....

Vientos de Cambio

Pronta ya su inauguración oficial, este blog experimenta una mutación más de estilo, cortesía de la accidental eliminación de la plantilla de diseño anterior por parte de su usuario. Cambios en la imagen de fondo, tipografía y colores han de ser esperados y serán parte del pan de cada día de los subsecuentes.

Detalles más adelante.

La Administración

El soundtrack de mi vida , capítulo 1.

Recientemente me ví con el desafío de crear una selección de canciones que tuvieran algún grado de significación relevante en mi vida. Esto para compartir con mi novia todos esos años de canciones propias, mías y ajenas aún a la idea de compartirse con alguien. El resultado fue bien...discreto por decirlo menos. Por más que fuese un CD de MP3s, el espacio se me hizo insuficiente y terminé dejando que el "destino" jugara un papel importante en la elección de los tracks (lo que explica lo inexpicable, como, por ejemplo, que "Build Me Up Buttercup" de los Foundations se quedará fuera).
Empecé por hacer un recuento cronólogico, desde los 50s hasta ahora, con apartados especiales para mis bandas relevantes : Radiohead, The Beatles, The Velvet Undreground, etc. Terminé con una carpeta para recolectar todos esos placeres culpables del mundo del pop. Y si bien había empezado dubitativo, y tras semanas de selección llevaba 200 megas apenas, de la noche a la mañana me encontré teniendo que eliminar canciones con tal de que cupieran en el mencionado espacio. En retrospectiva, ni en un DVD habrían cabido todas las canciones que significan algo para mí...ni en n iPod, ni nada...la música se me antoja discreta y efectivamente infinita.
A propósito de las tensas esperas, con el Union College diferiendo su respuesta en una semana más por lo menos, escucho por estos días "So far Away" del Tapestry de la Carole King, y todo se siente un poco menos nervioso...también ayuda el aporte para la semana de mi amigo GP, que es el disco tributo a Serge Gainsbourg...los temas de Cat Power y Jarvis Cocker ya lo hacen imperdible y ESO sin mencionar a Franz Ferdinand, Tricky, Portishead y un etcera de los mejores de lo mejor...
Estoy empezando mi segunda semana de levantarme con ese "I've got a baaad feeling about this" que ya no sé si es la condición post-post-moderna o un verdadero sexto sentido, así es que trato de vivir al ritmo más lento posible, más detached de todo (ergo, lo latero de este post, que cae en el confesionalismo de los peores blogs)...y bueno, espero poder llegar al fin de semana sin encerrarme a escuchar a Joy Division o algo así...incluso el más deprimente Radiohead suena a Ace of Base al lado de Joy Division...(Ace of Base...qué onda con "Happy Nation").
En el lado brillante de la vida, Liverpool's Kop dixit, parece que volveré a las canchas en la versión futbol de mi amado Lingüística Fútbol Club...primera vez bajo los tres palos de verdad...detalles más adelante.

La TV muestra una película con Alicia Sylverstone recién saliendo de Clueless y aprovechando su fama para lo que diablos viniera...all of a sudden this does feel like a journal of the plague year...

...y de fondo Jarvis Cocker "I just came to tell you that I'm going"

And that's just what I did

¿Y por qué el blog?

Habiéndoseme llamado la atención acerca de lo disperso del género blog (disperso hasta la futilidad y el absurdo dirán algunos con no pocos argumentos de peso), me sigue persiguiendo la pregunta.
¿Por qué el blog?

UNO. EL BLOG COMO CONSTRUCCIÓN DE LA IDENTIDAD . Escribimos en líneas como esta algo más o menos cercano a quién queremos ser. El cyberespacio provee un ambiente de falsa apertura total (cualquiera, en teoría, puede leer esto), que nos da esa confianza de que aquí sí que somos de verdad. Blogs de amigos y ex-amigos diversos me confirman esto: nadie cuenta lo que no quiere contar. Incluso los que escriben para ser no-leídos, se escriben inscribiéndose como su yo ideal, sin tapujos ni barreras. Si es que eso es lo que quieren.

DOS. EL BLOG COMO EL PROYECTO QUE SIEMPRE QUISE HACER. Desde el fanzine a lo Realismo Púdico hasta esa novela epistolar electrónica que es Corazóncarta, el blog se aparece como el espacio donde la única excusa para no decir algo es la pereza absoluta. Everybody is a critic, everybody thinks himself an artist, y el blog lo prueba (con resultados en su inmensa mayoría lamentables, pero con excepciones notables).

TRES. EL BLOG COMO EL DIARIO DEL AÑO DE LA PLAGA. Esta cosa la empecé cuando pensé en postular a la famosa beca de ayudantía en USA (vamos que se puede, todavía, carajo). Pensé que no podría mandarles mails a tooodos mis conocidos, and hence decidí soltar la mano escribiendo periodicamente; así cuando llegase el momento, les diría a mis conocidos que si quieren saber lo que me esta(rá) pasando en mis días afuera, sólo tendrían que leer regularmente mi blog. Así me ahorro la sobrecarga de preguntas de rigor por messenger, y me libro de la culpa de no mandar todos los mails que me gustarían.

CUATRO. WHERE DO WE GO FROM HERE?
Futuros apocalípticos aparte, el blog como un paso más en la abolición de los contactos personales. ¿Para qué llamar a alguien si puedes saber lo que le pasa leyéndolo directamente? Si le pasa algo interesante, lo llamas. Si no escribe en mucho tiempo, lo llamas para saber qué es lo que lo tiene lejos del teclado. De nuevo una necesidad de discriminar en un mundo indiscriminadamente sobreinformado.
Eso es el blog.
El tema de la construcción de la identidad, me imagino, será una variante más en el estudio de tantas patologías psicológicas pronto.
Aunque... ¿cuántos años llevamos construyéndonos como relatos, tratando de hacer algo de historia en nuestras vidas? El blog como nada nuevo bajo el sol.

Saludos a Nico, que hizo el comentario preciso en el lugar correcto.
Escrito con : Spoon "Sister Jack"- The Smiths "Everyday is like Sunday" - Dean Martin "Ain't that a kick in the head" - Radiohead "Just" - The Ramones "I wanna be sedated" - Smashing Pumpkins "1979", que es LA canción que me hace sentir el paso de los años....

Choqué y me dí a la Fuga :doble review de cine.

Semana de infernales pruebas, es cierto, pero también el cumpleaños de mi amada y nuestro aniversario número 3 y1/2 (o 1 según se le mire). ¡Qué mejor momento para ir al cine! Y por DOS.

1. Crash: Una película de gran sustrato ni tan bien ejecutada. Su exhibición (¿me atrevo a decir "deconstrucción"?) del tema de la violencia es notable. Con un montaje eficaz, preciso (que no es poco), la película peca de ser demasiado expresa. ¿Era necesario mostrar la caja con las balas de fogueo? o ¿Tenía que ser la hija del pakistaní la doctora a cargo del cuerpo del joven negro? Igualmente, ese montaje final podía haber tenido una canción que sonara un poco menos como una imitación de Aimee Mann, para que no nos acordáramos tanto de Magnolia (película que debió haberse llevado al Oscar a mejor película en su momento - quizás un Oscar siamés con American beauty, pero Oscar al fin).
Pero, críticas de lado, una película con tres asaltos, un atropello, dos choques, incontables balazos, momentos de suspenso y pugna, que logre encontrar su momento clave en Sandra Bullock diciendo "I wake up angry every morning and I don't know why" es una gran película.
Y Crash ciertamente lo es. Lejos de ser una maravilla, pero una gran película nonetheless...una historia, más que buena, necesaria.

2. Fuga: ¿Por dónde empezar? ¿Me gustó Fuga? Quizás. Sí, quizás. una película que muestra como el cine chileno está metiendo segunda, sino tercera, alejándose de los días de la temática del golpe, o del chiste sexual fácil. Sigue con algunas taras...somos un país subdesarrollado aún, y filmar una película cuesta tanto que cuando hay plata, queremos decirlo todo. Ese es el problema de Fuga. Demasiado simbólica, con tintes de realismo, perdida en anacronías (gobierno de Frei hijo??), eficazmente dramática, a veces con un humor para la galucha...se va perdiendo en un sinnúmero de géneros, diluyendo la historia en un mar de melodramas. Se arriesga a jugar demasiado con los estereotipos y el producto final es una amalgama extraña. Interesante, eso sí. No deja de ser una película que cree en algo y le apuesta. De un pesimismo digno de Max Weber, Fuga se cree un cuento y muere con él. No es en ningún caso una pérdida de plata. Vale la entrada, y vale juzgar por uno mismo.

Esos Raros Peinados Nuevos

AUTOREFERENCIA NOW!

Este es mi nuevo corte de pelo.

Haiku Banal NOW!

Cortado el pelo
Ligereza en las alturas
Aún no llueve.

Prometo que pronto terminará esta fase de posts tan visuales y con tan poco sustrato lingüísitico. Hay cosas importantes que decir, pero ya serán dichas.
He comenzado el trabajo en el guión de "El Acorde" en sociedad con el director Perucca. Las Ciencias Políticas marchan bien, Mi Novia está resfríada...
A veces la memoria se construye como una colección de haikús....

Went to the movies...

...a ver "A History of Violence". Que es una gran película y cuyo review puede ser hallado en Realismo Púdico, el espacio de cine que inaugura por estos días mi buen amigo e incipiente cineasta Gonzalo Perucca.
La experiencia como cronista de cine no pudo ser más digna del inspector Clouseau (Peter Sellers por supuesto se mantiene, como en la dedicatoria de Trail of the Pink Panther "The One and Only Inspector Clouseau...y sí, es oficial, el mundo ha sido un lugar más triste desde la muerte de Peter Sellers): llegué a casa sin tiempo para ir a la función a la que pretendía ir, así es que esperé dos horas, sólo para llegar corriendo a esa, celoso en exceso de llevar mi libreta de apuntes para reinventarme como reviewer. Llegué justo, vi todos los previews (V for Vendetta inclusive: número fijo para un futuro review), me acomodé en la soledad del ala superior del Hoyts La Reina, saqué mi libreta y...no había llevado lápiz...la mayor sensación, aparte de la frustración y el ridículo, fue una saudade enorme de la música de Henry Mancini...en fin.

Sobre mi vida, bueno ya se sabe : Detalles más adelante.

¡Ah! Y este mail fue redactado, entre otras cosas, con "Deborah" de Jon & Vangelis de fondo. Háganse un favor y escuchen la canción, después me dicen si no entra vía autopista al listado de las canciones más lindas de la historia.
Y sí, sometimes "meloso" is good.

Theeere goes Johnny!

Tras un debut auspicioso, con los hinchas amándolo, calificándolo de 9,9 o 9,5 sobre 10, vino esto: Corinthinas perdía 1-0, corner para Sao Paulo y Johnny que retiene el balón en el aire para facilitar el cabezazo del delantero. Fin del asunto, Marcelo vuelve a ser el titular, y a Herrera le han avisadoen Marzo que no le renovarán el contrato en Agosto.







Es un puesto ingrato. El más bello del mundo, pero ingrato.

And he already bought a Starway to Heaven

No, no es una película de Jim Jarmusch, es el cuarto piso de mi edificio...y sí, está ahí permanentemente.

La Impermeabilidad de un Comienzo

Hoy inicié las clases por vez número veinte en mi vida. Más caras nuevas que nunca, mayor porcentaje de rostros desconocidos, sin amigos ni conocidos en la mayoría de los ramos. Se siente maravilloso. Algo de mantra tiene esta repetición del mito del comienzo de año: una repetición que está adormecida, des-semantizada, deslavada de tanta iteración, como la palabra atomizada en la Nueva Novela, o como el buen garabato que ha completado el periplo desde el tabú de las malas costumbres hasta la muestra de competencia social. Sin shocks ni sorpresas (bueno, casi), fue un buen comienzo de año.

San Joaquín está, oficialmente, libre de Fantasmas.

Buenas Noches y Buena Suerte.

Una postal

Puerto Velero.

El día que la bomba atómica explotó, aniquilando por completo el pueblo de Tongoy.

O
sólo un atardecer más en un ambiente harto cercano al paraíso,
sólo que con menos libros.
Buenas Vacaciones.

Luego escribo más.
O

Detalles más adelante.

Heeere's Johnny!

De vuelta en Santiago, escribo brevemente. La foto es de un entrenamiento de Corinthians. Mañana debuta en el Timao y sólo podemos esperar que no haga el ridículo.

Off to see the wizard...

Brevemente: Me voy de vacaciones, finalmente (en al menos dos de los posibles sentidos para el adverbio). Visita "sorpresa" a mi novia en Puerto Velero y una semana lejos del botón de "Actualizar". Me llevo a Derrida y Cabell, porque Eco y su Nombre de la Rosa no pasaron el corte conmigo (Lo siento por los fanáticos de Eco allá afuera, pero los ratos de la novela que no eran una gran lata y que eran realmente buenos Conan Doyle los había escrito tanto antes. Y la intertextualidad en verdad me mata la onda).
Nos vemos en 7 días más, supongo. Si todo sale bien haré una parada capitalina para recargar antes de irme a mirar el mar de mi Algarrobo cuasi-natal. Si no todo sale bien habrá una buena serie de posts durante la siguiente semana.
Discos para la semana: Gepinto de Gepe, la re-encarnación de Victor Jara que todos estábamos esperando. "Make Believe" de Weezer, que a cada disco suena mejor. "Apologies to Queen Mary" de Wolf Parade, in-creí-ble, para aquellos de oídos bien abiertos nomás eso sí, not everybody's cup of tea.

Eso sería....see ya in 7.

Escrito, entre otras cosas con "You are a runner and I'm my father's son" de los ya-mencionados Wolf Parade, "You Only Live Once" de The Strokes, que, al final del día, son el tipo de grupo que a razón de una canción por disco, te levantan los peores días; y "Breaj the Night with Colour" de Richard Ashcroft.

Feliz Año Nuevo

En casa, lejos de todo y de todos, escribo este silencioso post para el cumpleaños más silencioso de mi historia. No contento con nacer en Febrero para una efeméride comercial que se celebra en parejas, este año mi novia está a 2100 km., mi familia a 930, mis abuelos a 170, and so on and so forth...
En días como estos uno siente el verdadero valor de un comienzo, lo que significa jugar a la ilusión de empezar desde cero en un mundo que no para a preguntarse cuándo fue que empezó todo ni quién empezó con el fuego (Billy Joel dixit).
25 Años...que ya se van quedando atrás, con tantas pero tantas cosas que la memoria se abruma y los recuerdos se mezclan, se desordenan fundiéndose y confundiéndose unos con otros.

25 años...with all its sham, drudgery & broken dreams, it has been still a beautiful life...



Y el silencio lo dice un poco todo, ¿no?

El Verdadero Valor de un Final

En un mundo donde cada día los momentos clásicos se vuelven más escasos, donde reina la serie de televisión con su "continuará", donde cada vez que un libro es best-seller se corren rumores de una segunda parte (o de una serie de libros), donde el viento efectivamente se llevó eso de que mañana será otro día y vamos pensando que mejor que mañana sea una continuación que retome el suspenso de hoy, donde cuando una película no nos gusta cambiamos el canal en vez de quedarnos a morir con su director en la miseria de haber elegido mal (un mundo donde, al fin y al cabo, lo malo no es elegir mal, sino elegir irremediablemente mal: como elegir una mala película para una cita y no tener cómo salir de esa situación), en un mundo donde el final de El Sexto Sentido pasó a la brevedad a la historia como una revelación inesperada (y totalmente gratuita, gente), nada echo más de menos que un gran buen y verdadero final. Un epílogo de esos que dejan pidiendo por más y sabiendo que es perfectamente imposible que exista algo más... como la vida misma, para quienes argumentan que en la vida nada se acaba y todo es más como una serie. Nada más desgarrante, en su belleza y en su lamento, que un instante tan gozoso que nos da pena del puro recordarnos que la vida es breve, que todo pasa y nada queda, y que sólo podemos saber que ese momento es bello a costa de tantos otros que no lo son.

Todo esto un poco a propósito de que terminé 2666 esta semana. Todos estos años de entrenamiento literario y sí, todavía siento esa cosquilla de gozo, ese infantil orgullo, cuando digo que terminé de leer un libro de 1116 páginas...La experiencia, al final del día, fue como leer durante un mes "Monólogo para hijo de puta con ballenas y hermanita fantasma" de Rodrigo Fresán(el más grande chicos, creánlo, creánlo). Risas, llantos, tedio y alivio en la misma proporción me provocaron tanto el cuento de 76 páginas del argentino como la mencionada novela del chileno. El primer libro de los cinco que configuran 2666 es sencillamente, bellísimo. Al menos si lo tuyo es la crítica literaria o alguna vez estuviste medianamente cercana del circulillo aquél de los críticos. Si alguna vez publican este libro dividido en partes, el regalo perfecto para tu hijo(a), amigo(a), novio(a), esposo(a),amante, tío(a),cuñado(a), mamá, papá, sobrino(a), primo(a), hermano(a), o lo que sea(a) que estudie Letras es precisamente el libro uno, La parte de los críticos.
La segunda parte fue más el vuelo de la primera, curiosamente el personaje del que quería saber mal al final de la parte anterior toma la escena central, y no está mal. Nada mal, pero mejor es la aparición posterior de Rosa Amalfitano en el tercer libro, que es el momento en que todos los argumentos quedan completamente entrecruzados y uno queda con ese sabor tan agradable que deja la narrativa como mosaico. Y además cuando uno empieza a intuir que las facetas de la gema no van a cubrir todo el misterio.
La cuarta parte fue una gran lata. Con chispazos de aquí y allá en una obra que estaba siendo llevada por la riqueza en la construcción de sus personajes, enumeración tras enumeración de crimen tras crimen me dejaron medio noqueado...de hecho me demoré más en esta parte que en los otros cuatro apartados juntos.
Y luego, el gran final. Emotivo, descollante, inspirado a falta de mejores calificativos...aquella escena final (final precisamente, FINAL) en el aeropuerto en que todo lo que quería era meterme en la historia y estrangular a fürst Pückler hasta que nos dijera que sí, su antepasado era el autor de Algunos animales y plantas del litoral europeo...y...ese es un final, esa es la vida. Lees mil y tantas páginas donde ronda espectralmente la historia de doscientos crímenes, te cuentan una historia que en todas sus ramificaciones abarca México, España, Francia, Italia, Inglaterra, Chile, U.S., Argentina, Alemania, (Prusia pre-guerra), Rumania y Rusia; lees sobre amor, sexo, muerte, libros, boxeo, psicología, botánica, guerra, narcotráfico, periodismo, arte, y crimen; todo entrelazado en un número practicamente indeterminable de historias y todo, todo, todo lo bello, bueno, verdadero y demases del libro se resume a ese momento en el aeropuerto.
Cuando terminé 2666 sentí que había encontrado un pequeño rincón de paz que se me había perdido hace demasiado tiempo. Aún no puedo tomar otro libro. Como si la vara hubiera quedado muy alta, no quiero leer, no quiero criticar... sí, cuando leo novelas como esta siento más que nunca que la "institución literaria" es una soberana pérdida de tiempo y quién tiene tiempo para hacer interpretaciones, escribir papers e irse a congresos extrafalarios donde se celebra el culto a la quinta pata del gato cuando hay tanto por leer.

Diatribas aparte, no se me escapa el interés personal por el final. Como buen miembro de una generación de fin de siglo/milenio, como buen hijo de la decepción postmoderna del "todo lo grande ya pasó y más vale que nos acostumbremos a que las revoluciones no son la gran cosa, así que mejor seamos jóvenes aburridos, conformistas y carreteros, ¿ya?", no puedo evitar tener una fascinación por los finales. El corte preciso que separa a las personas de los personajes, ese que hace que las peores historias se vuelvan los mejores chistes, que destruye horas de expectación, meses de espera; ese desliz fino, digno más de un samurai que de un carnicero medieval, que marca el antes y el después: ahí eramos y aquí no somos, se acabó. La muerte no deja de ser el Vito Corleone de los finales, pero no ha de olvidársenos que al final del día, la muerte sólo es una entrada en el inmenso catálogo de los finales. Y sí, hay muchas cosas infinitamente peores que la muerte. Mejor morir que terminar con un final indecoroso, bochornoso, abrupto, descoordinado, torpe, vergonzoso, para el olvido.
Incomensurable es, pues, el verdadero valor de un final. Como en los shows de fuegos artificiales cuando todo termina con una gran descarga, bang, muchas gracias y nos vemos el próximo año; como el torneo de la NFL que termina con ese show monstruoso llamado Super Bowl (el de este año/esta noche tuvo un show de medio tiempo con los Rolling Stones, un grupo que se ha legendarizado a base de haber eludido talentosamente y con talento la cortina final, si hay una estadística que me gustaría manejar es saber cuántos grupos se han formado Y separado mientras los Stones han estado vigentes); todos sabemos que siempre es mejor dejar lo mejor para el final.
Menos en este blog, claro, donde siempre llego al final un poco demasiado cansado, un poco demasiado interrumpido de tanta música y tanta navegación por internet. En un día no particularmente bueno, escribí esto leyendo una diatriba antigua de Fresán contra El Código da Vinci y escuchando un CD de MPS3's mixto, donde destaco las escuchadas-varias-veces: "Build me up, Buttercup" de The Foundationd (la culpa de eso la tiene un comercial Hallmark de hoy a la tarde); "Aviéntame" de Café Tacuba, y "So Lonely" de The Police, canción que le pone fin a este post. Cosas del destino nomás.

Mi Novia y yo...

Y ahora, finalmente, una verdadera nota de autoreferencia...

La feliz pareja de la derecha resultamos ser, como se adivina desde el minuto 1, mi novia y yo. Si bien había aparecido mencionada desde casi el primer post de esta nueva encarnación del blog, me sentía profundamente en deuda con dedicarle un post completísimo. A escasos días de empezar con la promoción oficial de este blog, aún no te lo había mostrado nunca Kay, y bueno, qué mejor forma de empezar todo de nuevo que abriéndote este espacio. Si bien espero que todo lo que leas aquí, con el correr del tiempo no sea más que una redundancia de las cosas que te cuento en el día, se que aprecias tan bien como yo el valor especial de la escritura. Y sí, claro, en la oposición escritura/oralidad soy 100% logocentrista, de esos que no se ven casi nunca...como tú misma, sólo que con menos poesía.
Es tarde en la noche (temprano en la madrugada para los que tienen el turno de mañana) y la verdad es que (te) escribo más que nada para darte la bienvenida a este espacio, hasta ahora semi-oculto, semi-privado, como la mejor de las cartas robadas. Y resulta que, como tantas otras cosas en mi vida, esta carta robada en particular te tiene siempre como destinataria...
Salud, pues, por un mundo sin secretos, donde la vida sea como una escritura encarnada, abierta única y privada a la vez, bien lejos de todas esas metáforas que alimentan a la teoría y bien cerca del corazón...y salud por nosotros!

Escrito con todo el "Ratoncitos" de 31 Minutos de fondo, ante el reciente hallazgo de que, en algún lugar de mi subconsciente, tengo asociada la felicidad en mi vida con 31 Minutos.
...y para todos aquellos que atisban en su navegación por acá...DETALLES MÁS ADELANTE, CARAJO!

The continuing story of Bungalow Bill (Murray)

Y ahora, un poco de crítica de cine; hoy: Broken Flowers, de Jim Jarmusch, traída a ustedes por cortesía de la industria del DivX. ¡Salud!
En un principio, la película cae bajo el efecto Bill Murray, i.e. desde su impresionante comeback en Lost in Translation, Bill Murray se ha vuelto una superestrella así al instante. Quién iba a decir que nuestro amigo cazafantasmas y periodista en loophole de Groundhog day podía actuar...De cualquier forma, Broken Flowers parece al principio una continuación natural de las aventuras de Bob Harris. Lentamente la película va evolucionando hacia una suerte de road movie, o más bien anti-road movie, la que Bill Murray pasa por toda una serie de desventuras con más o menos la misma cara de perro que le conocimos en la película dirigida por Sofía Coppola. El argumento resumido es bien cliché y casi telesérico: Don Jhonston (with a T), solterón empedernido extraordinarie, recibe una carta misteriosa de alguna de sus múltiples amantes pasadas, diciéndole que su hijo (que él, obviamente no sabía que tuvo) ha abandonado la casa en pos de buscarlo a él, su verdadero y desconocido padre. Don, a instancias de su vecino Winston (un inolvidable Jeffery Wright), sale a dilucidar el misterio y encontrar la madre de su supuesto hijo entre todas sus ex-novias.
La magia de Broken Flowers reside en la habilidad de Jarmusch para tomar semejante argumento y darnos a todos una lección sobre las incertidumbres en la vida. Jugando con la imagen inalterable y sólida de su actor principal, el cano director conduce su personaje a través de situaciones que rayan en la histeria y de las que sólo Murray puede salir incólumne. La película es relativamente predecible, pero eso no hace que sea menos impactante, sino que al contrario, deja con la sensación de "lo ví venir y aún así me pegó". Como sólo lo hacen los mejores.
Tras ver la película tuve que salir a caminar, tomar un poco de aire en un día en que estuve mostly encerrado en mi casa, mirar mi barrio de los últimos 14 años con otros ojos. Jim Jarmusch se las ingenia para darnos con una tautología de primera: "Well, the past is gone, I know that. The future isn't here yet, whatever it's going to be. So all there is is this, the present". Budismo pop de primera en una película que delicada y elegantemente coquetea con el cliché, que se pasea demostándonos que poco común puede llegar a ser un lugar común. Sencila y maravillosa como una flor de primavera, su brevedad la hace parecer más un haiku cinematográfico que otra cosa.

And now for the grimm 'n gritty comics bulletin

No hay caso. Los comics son un medio único no sólo en sus elementos constituyentes, sino además en su forma de difusión. La fusión perfecta entre pintura y literatura se distribuye como la fusión perfecta entre el cine y la televisión. Con TODO lo que eso implica. Así, el comic nos da series de alto contenido serializadas a través de un largo período de tiempo, cómo también nos da el equivalente de las peores series y las peores películas en formatos de one-shot o serializadas ad nauseum. (Para eso de los peores one-shots, veáse el post de Boxing Day). Y, claro, el comic tiene su propio Hollywood, que es el comic industrializado de Marvel, DC, Image, y unos pocos más (Dark Horse como el Miramax del medio). Quizás uno de los eventos más singulares (y ya referidos elsewhere on this blog) sean los crossovers. Es como tener, en la misma serie, a Rory Gilmore compartiendo escenas con Amy Abbot, mientras un mega-crimen es resuelto en conjunto por el tipo de Cold Case y los tipos de las veinte mil variantes de C.S.I.; mientras something completely supernatural happens in a lost island; por supuesto los heridos los atienden los medicuchos de E.R. junto a los expertos de Scrubs, bueno, se entiende. El producto no es necesariamente bueno (de hecho, rara vez lo es), pero la tentación de seguirlos es irresistiblemente pop, como sólo los peores venenos pop pueden ser irresistibles.

Justamente el caso de Infinite Crisis, el crossover de este año de la DC.

Hasta el momento IC ha cumplido con todas las expectativas de un mega-crossover y más. Tras una partida lenta, con un número 2 haciendo un fútil esfuerzo por explicar lo inexplicable (20 años de continuidad para lectores que no tienen forma de saber qué pasó en esos 20 años), la serie ha tomado ritmo y el más reciente número (4, veáse la imagen) ha tomado un ritmo vertiginoso, con un Superboy decapitando heroés en secuencias tomadas directamente de Kill Bill, la re-aparición de Barry Allen, el Flash muerto hace 20 años, y el regreso de Tierra-2. Intrigas mediante, con la posibilidad abierta de hacer todo muy bien o muy mal, DC está haciendo un excelente trabajo, en tanto movida comercial y en tanto manifestación pop.

Mientras, en la otra orilla...
Marvel intenta seguir los pasos de DC, tras el fracaso que significó su crossover de este año, House of M, Marvel está intentando imitar el aparato de mercadeo de DC para su Civil War de este año. La mejor de las suertes para Marvel, aunque la verdad es que echo de menos los tiempos en que bastaba seguir una serie para conseguir una buena historia (a diferencia de perseguir la historia a través de 20 títulos distintos, en una maniobra que sólo puede poner contentos a los que estamos de este lado de un William Burroughs en ácido). Y claro, los que seguimos la historia desde este rincón del mundo, echamos de menos que la calidad venga de la mano de una distribución que nos permita llegar a ella. Si bien indiscutiblemente, el mejor comic siempre ha sido independiente, hubo una época en que había grandes lecturas en formato serializado. Aún las hay, claro, Grant Morrison toca con la varita mágica todo lo que hace, y Marvel aún edita series realmente entretenidas, como Astonishing X-Men(Joss "Buffy" Whedon mediante) y Runaways (última serie en sacarme carcajadas en voz alta (el volumen uno, that is)), pero la verdad es que el nivel del comic industrializado (pésimo nombre) ha disminuído mucho en pos de estos multi-eventos de verano. En fin, menos añoranzas y a disfrutar tanto de las grandes obras como de los bubble gum blockbusters, hay que ser menos amargo.
Aunque sin olvidar lo que es realmente bueno.

Postulando Nada

Enero sigue su curso de cuántico caballo chúcaro, y ya nos adentramos en la segunda mitad, con presidenta nueva y todo. Mis días se van sin que me aferre mucho a ellos, y la realidad mundial se distorsiona, volviéndose insoportablemente fome. O quizás sea el calor. Siempre he creído que las altas temperaturas dilatan los vasos sanguíneos, ralentizando el flujo por el cerebro, haciendo que toodoo vaaya más leentooo, y que finalmente esa es la razón por la que jamás tendremos un gran filósofo tropical, salvo que este emigrara...
Y ya que nos hemos parado frente al cartelito de Departures, repasemos los mejores muertos del año que se nos fue,¿ ya ? Kidding, sólo pienso en mi posible partida. Porque sí, estoy postulando (o al menos recopilando papeles, pidiendo cartas, mordiéndome las uñas frente a una página de ensayo en blanco) para tomar una pasantía como ayudante de español en el Union College, en Shenectady, NY, USA. Miedo. Sí, miedo. Miedo porque estoy en este proyecto más bien solo (EN el proyecto, cuento con el apoyo de todos mis seres queridos especial y fundamentalmente de Kerstin, que es el más valioso de todos, pero ellos son los que se quedan afuera y me esperan al salir...adentro estoy solo). Nervios, nervios, nervios...trato de decirme that it's not the big thing, but it is. It is, and to fail would be...well as terrible as any failure, as embarrasing and shameful as any failure. Let the rest of the world say it doesn't matter! It does, it does make a difference, and no one is taking that away from me. Jeez, I so wanted to say that.
Bien, dejado atrás el momento de desahogo personal, dedicaré un minuto de silencio a pensar en todos aquellos que postulan a doctorados y becas superpoderosas, que si mis dolores de estómago son indicador de algo, es hora de ir buscándose un donante de hígado para esos post-graduados pasos.
El día de ayer fue más bien grato. Excelente reunión de trabajo en el P.E.P.E., buena salida "gringa" posterior. Muchas reflexiones interculturales (y muchas gracias por todas esas reflexiones sobre mí mismo).
Season of heat and shallow wonderings, desacralizando a Keats, paz y tiempo para re-ordenar la vida con miras al futuro (tratando de mirar lo menos posible al futuro y lo más posible al día que se pasa). Este ha sido yet another nonsensically autobiographical post, a-la clueless teenager. Espero que baje el número 4 de Infinite Crisis y aprovecho de comprometer el próximo referente para otro round con los comics del momento.
Me preparo para un fin de semana de películas, bajando Broken Flowers de Jim Jarmusch, con Bill Murray. You better not fail me this time, Gonzo.
Escrito con los New York Dolls de fondo (cada vez que pienso en Infinite Crisis TENGO que escuchar "Personality Crisis" y jugar a cambiarle la letra, placer culpable, inconfesable e inevitable), Ratoncitos, el último de los de 31 minutos, que está bien bueno. Y sí, hago varias otras cosas entre párrafo y párrafo, por eso mi estilo es inconsistente y escucho TANTA música en cada post.

"ahora este grupo de enfermos se dedica a leer"

Listen All Of Y'all It's A Ballotage

Con Tomás Hirsch as Cochese, Michelle Bachelet as The Chief, and Sebastián Piñera as Bobby "The Rookie". Con el alto auspicio de los Beastie Boys, vamos a los Apuntes Electorales.

UNO. Mientras la primera mesa está contando sus votos, con tendencia irrelevante en términos estadísticos a Piñera. Anticipo que Bachelet debiera ser presidenta por algo así como un 57 contra 43.
DOS. ¿Por qué esto? Piñera perdió en la segunda vuelta todos los atributos que lo hacían un personaje políticamente atractivo. Dejo de ser un hombre con propuestas y alternativas para volverse uno de más de esa derecha en ce(z)gada ofensiva contra todo lo que siquiera huela a Gobierno y/o Concertación.
TRES. Para ganar, Piñera debió haber mantenido la línea de la primera vuelta. Si lo que le interesaba era captar el "voto popular" de Lavín("popular" siendo el eufemismo para "ignorante, desinformado, de clase media tirando a baja". Aquellos que votan creyendo que la elección de presidente de la República es el voto de Mr. Simpatía) la alternativa era tener otro giro de exposición mediática. El voto popular se gana dominando pelotas en un estelar, no yéndose en carnicería contra el gobierno más popular de los últimos 36 años.
CUATRO. Bachelet, por su parte, se dedicó a no hacer mucho; cosa que le sale tan bien y que le llevó a ser candidata, a liderar todas las encuestas, y claro, se asoma como la mejor táctica para ser electa presidenta. Escabulléndose por las cuerdas, mientras su rival se agotaba dando golpes al aire (Veáse la cara de Piñera ayer. El demacrado rostro de un hombre de 50 que viene llegando de un carrete de 5 meses).
CINCO. Estas elecciones nos dejan una serie de lecciones. La más importante quizás es la necesidad de una política más sincera y menos anquilosada. Necesitamos opciones electorales que representen no sólo nuestros intereses, sino también que hagan juego con el mapa de nuestras ideologías. El éxito de Piñera en primera vuelta debiera ser una señal que le indique a la Alianza que en este país queremos gente menos destructiva. Este país no necesita una oposición al gobierno, necesita una alternativa de gobierno. También necesitamos estructuras políticas confiables, lejos de aquello nefastos personajes como Pablo Longueira o Adolfo Zaldívar.
SEIS. Y claro, Muerte al Sistema Binominal. Los días en que nuestra democracia requería un biombo protector contra la tentación del extremismo irresponsable han empezado hace rato su camino al olvido (y en este país el camino al olvido fue la primera supercarretera del mundo, que no se nos olvide). Detalles más adelante.
SIETE. Mientras los votos van y vienen, leve tendencia a favor de Piñera (que de ganar, al menos, dejarán sólo algunos puntos de este post completamente en ridículo). Y por qué es que los simpatizantes de Bachelet son tanto más estruendosos que los de Piñera. ¿Será porque Piñera es hincha de Católica? ¿Le gusta el fútbol a "mi gordi"? La Concertación nos ha dado una tradición de 10 años con presidentes azules. Frei que fue cábala en los dos bicampeonatos, y Lagos que vez que fue, perdimos.
OCHO. De toda la campaña electoral me llevo muchas reflexiones, momentos de mucho humor, y por sobre todas las cosas, una frase. Tomás Hirsch nos dió una clase de lo que es ser candidato por darse el gusto de tener una tribuna y nos regaló perlas notables. De las mejores el momento en que le preguntaron por las encuestas de Pepe Auth, que lo mostraban con una votación menor a la de Marín el 2000 (y que en resumidas cuentas no fue tal). T.H. : "¿Pepe Auth? Pepe Auth esta out" Redoble de tambores y tenemos a nuestro rey del one-liner. Enhorabuena Tomás, hiciste que a todos nos dieran ganas de ser candidatos a presidente.

How to dismantle a U2 Concert

DISCLAIMER: Creo que U2 es la banda más sobrevalorada del mundo. Bono es un individuo lo suficientemente inteligente para saber que si grupos de individuos con cero talento se han podido convertir en fénomenos de la moda y el marketing musical, bastará con tener un escasísimo talento para convertirse en the biggest and loudest act in the world y llenar estadios a granel. Y U2 tiene eso. Un mínimo de talento con un líder que sabe lo que la gente quiere. Porque de música mejor no hablemos. Ok, "Where the Streets Have No Name" es buena (aunque siempre la recordaré como la parte mala de ese cover doble que hacen los Pet Shop Boys con "Can't get my eyes off you"), "Stuck in a Moment" es un genuino gran tema, pero "One" es la claramente la canción más sobrevalorada de la historia. Y sería... no hay mucho más en veintitantos años de producción. Hell, el único disco de The Verve tenía más genio y buena música que toda la carrera de U2, y eso sólo es un botón de muestra tomado al azar de entre miles.

UNO. La mejor descripción sociólogica de la juventud chilena la dió Jorge Gonzalez en "La Voz de los 80's": qué alegría más triste y falsa.
DOS. Desenfrenados, bipolares y esquizoides, como pueblo tendemos a volcar colectivamente nuestra frustación, nuestra tristeza y todas las ganas de ser un poquito menos grises y un poquito menos empaquetados en eventos masivos.
TRES. Esto debido a esa cobardía imbricada en lo más profundo de nuestra identidad. Choros de grupo, Matones de pandilla, los chilenos nunca hacemos NADA sino nos secunda un lote en el que somos todos iguales. Igual de irresponsables al menos.
CUATRO. Aparece en Chile "el show más grande del mundo". Dotados de mucho ruido y escasísimas nueces, Bono & co. venden la pomada de "si no viniste, te lo perdiste". El pueblerino pueblo de Chile tiembla. El Estadio Nacional como la plaza pública, U2 como el circo, nosotros como los curiosos, mirando por encima del hombro. HAY que estar ahí.
CINCO. El golpe de gracia: La compra de entradas mediante la Tarjeta Ripley. Si hay algo que en Chile amemos más que andar apatotados, es endeudarnos. Comprar hoy y pagar mañana, cuando haya plata y las deudas que contrajimos ayer tengan pagada su tercera cuota (de 24)
SEIS. Histeria Colectiva + Posibilidad de Endeudarse + "Evento Imperdible" = U2 llena el Nacional.
SIETE. Lo siento mucho por todos los que hicieron esas largas colas por un grupo que en verdad no les gusta tanto. Lo siento por nuestro país y porque cómo salimos del subdesarrollo si seguimos siendo un pueblito, al final del día. Toda esa gente consiguiendo sus entradas por la razón o la fuerza me hacen pensar que si nuestro idioma fuera el inglés, junto con el huemul y el condor diría "Follow the leader".

OCHO. Existe una única(como en la notación matemática que por algo es el perfecto inverso del logo de E! entertainment television. Lo fashion como la antítesis de lo único y lo original) razón para ir a ver a U2. Y tiene peso histórico: Franz Ferdinand.
NUEVE. Ferdinand es otro de aquellos grupos infinitamente superiores a U2. Nada que hacerle. Elige un disco al azar, el primero o el segundo. Luego elige cualquier disco de U2. Cualquiera, compilación de grandes éxitos, sleeper hit, "clásico de todos los tiempos". Ni un sólo disco de U2 sale bien parado al final del día. Si no fuera un acto de irracionalidad económica, pagaría mi entrada para ver al telonero y me iría antes del show principal. Los 60.000 asistentes a U2 tendrán un número de calidad frente a sus ojos y, lamentablemente, se lo perderán, demasiado ansíosos por seguir al mejor hipnotizador del mundo, Bono Vox.

It's a new beginning!

Exhausto, sólo escribo para cantar victoria. Tras días de lucha contra la plantilla de diseño del blog (aprendí CSS por prueba y error), e inclusive con la asistencia de Bloggerforum mediante, el blog finalmente está con nuevo diseño (y sin extraños caracteres donde ahora hay acentos). Demasiado exhausto para decir más (día de hoy:Ñuñoa-Las Condes-Puente Alto-Las Condes-Puente Alto-Las Condes-Ñuñoa). Mañana es la segunda clase con Washington (día de hoy:ppt con búsqueda frenética de la imagen perfecta). En fin... ya está pronta la divulgación de este blog...
Fuck off, Sprite, Image is something.

Lou Reed and co. cantan "it's the beginning of a new age" en versión coro celestial en el fondo de mi cabeza.

Reconstruction Blues

No mucho que contar, salvo que anoche gasté preciosas horas de sueño en la remodelación de este espacio (que aún no termina...jeez...that's the story of my life). Los próximos días debieran estar llenos de más de lo mismo...sorry, pero lo estético tb. importa. De cualquier forma, una vez terminado el maquillaje, empezará la fiesta (gayest analogy ever) y daré por públicas e inauguradas estas páginas.
Como le comenté hoy a Natalia "Masacre" Sanhueza, escribir en un blog no es estar ocioso, sino un ejercicio de metodicidad en la escritura. Amén.

Escrito con un súper-dúper disco de MP3 sueltos, recopilados a lo largo de los años, de fondo. "Thinking about you" de The London Beat y "Fina Estampa" interpetado por alguna artista peruana que no recuerdo han sido dos botones de muestra en este rato...

Día de Comienzos

O Feliz Año Nuevo,Redux Ahora Sí Remasterizado y mira que ahora empezamos a rodar. El día lo empecé leyendo el más tardío de mis saludos de Año Nuevo (so far). El resto del día estuvo más bien lleno de saludos medio vacíos. Los Alumnos de Washington ya están acá, y hoy conocí a la clase que mañana nos tendrá discurseando. Tras más de un año conocí el Café Moro, con mi novia.
La llegada a casa concluyó con una larga discusión política con mi padre sobre los cómos y los pórques de votar, aunque en el fondo fue otro coloquio representativo de la intención de voto de dos personas irrevocablemente pertenecientes a dos generaciones separadas por 2 décadas (y qué décadas!). Detalles más adelante.
Largo día, por breve que sea su resumen. Debo preparar mi participación en el coloquio de mañana. 2666 sigue excelente. Mañana celebro aniversario con mi novia, el día que se estrena Narnia, la película que cuando tenía 6 años dije que sería bueno que hicieran, pero que inmediatamente me arrepentí, pues nada se compara a un buen libro...mañana veremos. El Viernes tenemos sesión de escritura con el bueno de Gonzo y a ver si el cortometraje agarra forma con definición (que forma ya la tiene). Detalles más adelante.
Tras este post, más sacado de un blog terapeútico qu de otra cosa, me retiro a las aforementioned tasks. Quizás deba escribir ese post sobre el blog como construcción de la autoimagen....al parecer me quiero convencer de lo sana y políticamente correcta de mi imagen...weird.
Escrito con tracks de Loaded, de los VU; Why? de Annie Lennox; un tema tradicional japonés;y claro "Tu Olor a Mi Sudor", de Perro Partido por la mitad, una de las bandas de la incomparable Natalia Sanhueza; y demasiado comentario político en la tele. Con el comentario político, el adjetivo siempre es demasiado...viene con el género.

Apuntes sobre la Intelectualidad

1. Los procesos históricos narrados en las páginas de La Historia vienen teñidos por los constructos ideológicos y los prejuicios de la 'clase intelectual'.
2. Esta 'clase intelectual' está compuesta mayoritariamente por individuos que no juegan un rol actancial en la contingencia de los hechos. Su rol es más bien instigador, persuasivo, o disuasivo. No actuan si no es mediante actos de habla.
3. La intelectualidad, en vista de lo mencionado en 2., ha surgido tradicionalmente posicionándose en el equivalente histórico de una 'clase media'. LA INTELECTUALIDAD ES BURGUESA.
4. La intelectualidad, luego, representa a un sector de la clase media que elige establecerse y surgir(?) en la vida criticando en vez de haciendo.
5. 'Tradicionalmente'[Europeamente] los intelectuales han detentado un grado de independencia proporcional a su compromiso con 'la Verdad'. El intelectual prefiere morirse de hambre por sus ideas antes que comprometerlas, al menos en un plano ideal.
6. El intelectual prefiere morirse de hambre por sus ideas, pues sabe(como buen miembro de la clase media) que NO se va a morir de hambre jamás.
7. La clase media alberga a aquellos individuos que no pasan reales penurias, pero que quieren más, que critican el estilo de vida de los ricos, queriendo distanciarse lo más posible de los pobres.
8. La conjunción criticar/envidiar de la clase media es, pues, el alma crítica del intelectual , que aboga por un 'deber ser' de las cosas, mientras se sabe incapaz de hacer mas que, simplemente, quejarse [el intelectual creyéndose 'la conciencia de la sociedad']
9. Esta relación de critica-envidia es un reflejo de ese movimiento doble de emancipación y dependencia que controla la marea de la relación del intelectual con el poder [dependencia y codicia]. El intelectual necesita comer, pero su trabajo consiste, básicamente, en morder manos.
10. La peculiar dependencia-complacencia con el poder del intelectual latinoamericano podría ser explicada, a grosso modo, por el carácter aún semi-colonial de estas tierras que no conocieron nunca la modernidad. Nuestras sociedades, lejos de concentrar el poder mediante focos de asociación capitalista, aún mantienen un buen resto de esa inclinación vertical propia de los latifundios. El patrón de fundo como el dueño del poder. Y el intelectual como el huaso consejero, flojo y débil para trabajar la tierra, ni tan inteligente para planificar, ni tan tonto como para no saber lo que le conviene.
11. El intelectual latinoamericano como el huaso ladino.
Escrito en un cuaderno de notas en Pto. Velero el último fin de semana, a propósito del primer monólogo de Amalfitano en 2666, en el excelentísimo primer libro de los cinco que lo componen.

All things must pass...

Y sí...como la canción de George Harrison. También como el disco triple aquél, hoy reducido a cd doble... Las cosas marchan así y el box set de hoy es el disco de mp3 de mañana. No escribí el prometido post anterior, pues marché con mi novia a Puerto Velero, a ver terminar el año. Mejor así, no. Qué mejor que dar por cerrado un año con una promesa inconclusa. De chico me gratificaba la idea de dejar cosas inconclusas...aún creo en eso de que es bueno que la muerte te pille con proyectos a medio camino; aunque sea por la lamentable y obvia lógica que dicta que semejante claúsula es un seguro contra ser un viejo decrépito e inútil.
Cierre de este año, tres días después del cierre del año. Diferencias y Deferencias, siempre. En diferido va también la más calurosa de las felicitaciones a mi muy querida Antonia, on the ocasion of her first baby being born.

All things must pass, y muchas cosas dejan de ser, sólo para volver a ser en el futuro. No más promesas, no más expectativas; no alarms and tons of surprises...I'll see you, in the next life.

Escrito, contrario a lo que podría pensarse tras ese último párrafo, sin Radiohead de fondo. Mucha bossa nova, y parte de la banda sonora de The Insider de Michael Mann (y porqué es que cada soundtrack de Michael Mann les da años de comida a los malos publicistas y encargados de edición de los canales locales).

Mejor Que No

Sin tanto ánimo de hacer una súper ceremonia de lo mejor del 2005 (ni siquiera queriendo hacer un pastiche de esos especiales "esperando el Año Nuevo", tan deliciosamente decadentes como incofesablemente inevitables), sólo puedo mirar atrás y sentirme agradecido de haber salido tan bien parado en un año en que todo podría haber salido infinitamente peor. Si mis 23 años fueron tan espectaculares como sólo lo amerita el número esencial de tantas culturas, supersticiones y tradiciones (de las que The Invisibles de Grant Morrison no es la menor, sin duda), los 24 fueron un constante push of my luck, y un constante dar tumbos entre las veces en que todo salió bien y las veces en que nada salió bien. Sólo queda respirar hondo, contar los huesos y dar la lección por aprendida. Este mundo premia a quienes hacen las cosas bien, y bueno, ya está bueno con eso de ser poco constante. No hay excusa que indulte la falta de dedicación...y bueno, tras estos momentos de "El Blog como confesionario abierto al público"(así como abierto a nadie, nadie lee esta cosa, ni siquiera yo...pero mirá que el próximo año hacemos una gran inauguración, invitando por mail a todos los seres queridos y a ver si no termina esto volviéndose en la gran bitácora gran que debería haber sido desde principios del año pasado.
El título de este entry viene más dado por incapacidad neuronal para hacer un recuento como es debido que otra cosa... mañana haré un balance más formal del año (anticipo que en Deportes la cosa viene negra, así, con negritas). Para quienes gustan de recuentos, qué mejor que el Year in Pictures de la Time. Si estuviera disponible online, postearía el link a los elegidos del año de Wizard, referente inevitable cuando se trata de comics, por muy mainstream que esta sea.
Si muero antes de escribir el post de mañana, sépase que lo que más me llevo en la memoria de este año son los buenos momentos con mi novia, el haber descubierto a classful of good friends, el haber encontrado a una jefa como Antonia;y claro, todas esas cosas que se mantienen como constantes actualizadas dentro del acompasado correr del tiempo, leáse la amistad ubicua de aquellos, mis mejores amigos. Entrenar al LFC-F también fue un gran gran placer de este año. Salud.

Escrito escuchando: Eu sei que vou te amar, con Vinicius y Maria Creuza(Mejor Bossa Romántica), Forgiven, de Deb Talan (Mejor Canción descubierta en la Mejor Serie, Everwood); sí, lo adivinaste, Push Your Luck, de Kevin Johansen (Mejor Artista del Verano Pasado Que Ya No Me Gusta Tanto Por Popular); y Zombie de los Cranberries (Mejor Himno del Verano 93-94)

Boxing Day pt. 2 (The Real Thing?)

Trece días después del cambio de piso, sigo con cajas pendientes y esa metafísica de todo cambio que implica que mientras más ordenas más desordenado todo queda. Ahora, post-Navidad, en el auténtico Boxing Day (sin comer sobras, sin canciones, ni cajas de regalo) no queda más que empezar a hacer los paradigmáticamente inevitables recuentos de fin de año. Mejor disco, Mejor película, Mejor comic, Mejor libro, Mejor momento pop, Mejor momento de serendipity (con el auspicio de Mastercard), Mejor oportunidad desperdiciada (con el auspicio de La Polar), Revelación del año (anagnorisis, divina o breakthrough performance, da igual), Mejor partido (futbolístico, político, deportivo vario, o simplemente un ejercicio de nepotismo), Mejor beso, Mejor arrepentimiento (aka mejor beso no-dado), Mejor mail, Mejor línea (con todas sus variantes, desde la narcótica a la geopolítica), Mejor silencio, Mejor añoranza, Mejor deseo cumplido, Mejor deseo no-cumplido, Mejor deseo incumplible, Mejor recuerdo, Mejor olvido, Mejor encuentro con un recuerdo olvidado, Mejor lado-B, Mejor desencuentro, Mejor re-encuentro, Mejor malentendido, Mejor desencuentro producto de un malentendido re-encuentro posterior, Mejor taxista, Mejor héroe, Mejor villano, Mejor candidato, Mejor campaña, Mejor campaña para el peor candidato, Mejor demagogo, Mejor vendedor ambulante, Mejor momento en que amamos odiar a la prensa, Mejor encuesta, Mejor libro prestado nunca-devuelto(lent), Mejor libro prestado nunca-devuelto(borrowed), Mejor regalo, Mejor regalo no-entregado, Mejor regalo entregado a destinatario distinto del original, Mejor préstamo, Mejor interés, Mejor amigo, Mejor amigo por interés, Mejor retorno, Mejor serite de televisión, Mejor momento de serie de televisión, Mejor momento de novela victoriana, Mejor momento futurista, Mejor momento dadaísta (mención especial para aquellos acontecido en actos públicos), Mejor comida chatarra, Mejor pedazo de chatarra, Mejor pedazo de chatarra rotulado como "alta cultura", Mejor crítico literario, Mejor meta-crítico literario, Mejor comentarista de meta-críticos literarios, Mejor psicoanlista, Mejor psiquiatra, Mejor adicto, Mejor uso de la frase "qué diría el Dr. Freud", Mejor mala invocación de Marx, Mejor cita anacrónica a Adam Smith, Mejor uso del nazismo como ejemplo en discusión (mención especial para quienes lo hayan utilizado en discusiones de: deportes, cine, y comentarios culinarios), Mejor de los mejores, Mejor listado, Mejor Suerte la Próxima Vez....
Si puedo comprometerme empezar con algo, listaré los mejores posteos que no publique:
1. El blog como construcción de la identidad (que venía siguiendo el post anterior, ya llegará, porque me gusta el tema)
2. Childhood's End (sobre la reducción de la edad de responsabilidad penal, la influencia de la fuerza de aceleración del mundo sobre nuestros niños, el sistema educatvo y otras yerbas. Abortado cuando un profesor nos encargo elaborar un ensayo sobre el tema...donde dice "Abortado" debe decir "Degradado")
3. Y aquél obvio y viejo escrito sobre las campañas políticas, desechado por trillado y por estar harto de las campañas políticas.

Más listados más adelante.

Escrito con "American Beauty" atrás en la tele. Mejor película que no supe apreciar y que ahora me hace querer usar una máquina del tiempo para taparla de halagos desde el minuto uno.

Boxing Day

Mañana el viejo alfombrado de esta casa dice adiós. Mañana termina su ya mustia función, tras quién sabe cuantos años consagrado a aguantar no sólo nuestros pesos, derrames y excesos, sino los de, por lo menos, un par de dueños de esta casa. Como consecuencia lógica y natural; el día de hoy ha sido consagrado al embalaje de todos aquellos enseres que ocuopaban las gavetas, repisas y demases. Como es natural...estoy exhausto, y, como es natural, me he encontrado con cosas que ya había olvidado del todo...comics tan oscuros que no aparecían ni en el listado Wizard de su tiempo ("Cyclops:Retribution" o el espantoso Spiderman, Punisher, Sabretooth). Talk about skeletons in the closet...todo mi consumismo adolescente me ha sido enrostrado, y he tenido que acarrearlo en pesadas cajas...ya re-escribiremos ese mito de Sísifo para un nueva generación...
La Lista de Lectura para las Vacaciones está más menos configurada, e incluye:
1.-La Hostería Volante (The Flying Inn) de G.K. Chesterton: lo empecé hace unos días, en una maravillosa edición (Obras Selectas, papel biblia) regalada por mi maravillosa novia hace ya un tiempo...so far so good, Chesterton nunca nunca falla (bueno, dejemos afuera al Padre Brown, sí?)
2.-El Nombre de la Rosa, Humberto Eco: Una deuda con el pasado y vamos todavía! para esos teóricos que se botan a escritores, el mundo gira por gente así.
3.-Glas, Jacques Derrida: Infaltable en cada verano, Glas es uno de lo más delirantemente postmodernos textos de Derrida, mientras no me devuelvan mi Postcard: From Plato to Socrates and Beyond, este es mi libro de Derrida de las vacaciones.
4.-Así habló(o hablaba?) Zarathustra: Un clásico de todos los tiempos que tengo la voluntad de re-leer.
5.-Jardines de Kensington, Rodrigo Fresán: Y a ver si Fresán me vuelve a cambiar la vida...
6.-2666, Roberto Bolaño: Porque me llegó la hora de Bolaño....veamos que pasa....
7.-An Introduction to Functional Grammar, M.A.K. Halliday: Todo lo que siempre quiso saber pero le daba miedo preguntar sobre la gramática funcional...imperdible! ñam, ñam....jajajaja

Sin música de fondo, me pregunta which is creepiest? the "ñam,ñam" or the "jajajaja" afterwards??

Día de Urnas

Y sí, soy de aquella minoría que AMA votar. No, en serio. Amo esa sensación, tan mal-entendida como "espíritu cívico", de "estamos en esto juntos y ninguno de nosotros quiere estar aquí así es que pongamos lo mejor de todos" que rodea las votaciones. El calor (infaltable, desde que votamos en Diciembre el día más caluroso será inevitablemente y sin consideración con el clima de la semana, el de las votaciones.
Segunda vuelta, resultados medianamente esperados (y al que se declare sorprendido, sírvase registrársele). La Concertación paga caro el justo tributo a sus errores (políticos, esencialmente), y esperamos todo que este resultado marque de una buena vez el retiro de Lavín como fuerza políticamente influyente. Su estilo bastante ha perjudicado el crecimiento de una nueva generación de políticos, engendrando especímenes como Trivelli y la misma Bachelet, de paso.
Did some writing today, but spent most of my day either struggling against my notebook or trying to get some rest from the struggle.
El momento del día: Tomas Hirsch anuncia "Yo / votaré nulo" mientras su comando estalla en un "BIEEEEEN!!!" más digno del pueblo de Israel cruzando el Mar Rojo que de otra cosa, el cruce perfecto entre un pueblo recibiendo la inspiración mesiánica con uno de esos instantes que no veíamos desde los consejos de curso. Hirsch :"Mañana / no hay clases" Comando: "BIEEEEEN!!!"
Escrito sin música. Ayer con "Breaking my Stride" de Mathew Wilder y "Magic" de Pilot, para la gente que cree que el pop nació en los 90.

Película del fin de semana: Steamboy de Katushiro Otomo....sencillamente brillante (y le gana un poco a "Herbie:Fully Loaded", la otra película del fin de semana. En todo caso, la banda sonora de Herbie (a quien agradezco la canción de Pilot) es un must-have de los 70s y 80s...confieso haber sentido una cosquilla en el orgullo al darme cuenta que, semióticamente, 80's=viejo en el universo Herbie.

Yet another post para desmalezar

"Long time no write" debiera ser, sin duda, el título de este blog. Han pasado demasiadas (pocas) cosas [así, escrito en postmodernés] y la vida sigue como sólo la vida sabe seguir; la vida como el ultimate energizer bunny. Este verano que comienza hoy tras una infernal entrega de un mediocre trabajo (la última vez que tuve una infernal entrega de un mediocre trabajo, el trabajo terminó siendo publicado, si pasa de nuevo, saltaré del décimo piso) debiera traer un poco más de escritura. "Una de más" dicen que se llama el nuevo corto de Perucca y Villarroel, continuando el legado de "Ratas", corto filmado en cine que su escritor aún no ve.... en fin.
Desvaríos varios antes de comenzar un verano que tiene pinta de final, el último antes de que la vida se pegue ese estirón que termina reduciendo los 3 meses de vacaciones a 3 semanas....
Infinite Crisis está probando ser un crossover más que mediocre, aunque le quedan 5 meses para repuntar. Este Domingo jugamos todos el juego de la democracia, que nuevamente se nos viene con partido de ida y vuelta. Católica perdió el record de cartón que ostentaba su arquero. La U todavía no recuerda lo que es jugar bien, y todos esperamos ansíosos un nuevo DT. ¿Qué onda con los barrabravas de Curicó Unido? ¿Qué onda con Jarvis Cocker y Colin Greenwood en Harry Potter?
....Preocupaciones más recientes : La 'industria' del cine chileno, La corrección política, El fin de la infancia y el ocaso del juego, El ritmo de la vida en sociedad y porqué será que ya nadie escucha los discos completos, El blog como lenguaje egocéntrico...
En TV : Everwood y un largo vacío...
En comics: Young Avengers y Runaways (para leer en vez de su serie de televisión regular), Generation M (un más que decente primer número) y por ahí estaríamos...
En el cine: 2046(ahora en cines!!!), Smoke and Cigarretes (espero), Potter IV no es botar la plata...
En música: You could have it so much better with Franz Ferdinand (y vaya si no le hace honor al título), y vaya a su disquería más cercana y compre los re-editados Cds de la psicódelia sesentera chilensis: Los Vidrios Quebrado, Los max, y Kaleidoscope Men, entre otros, lo esperan...(se paga recompensa por el single "Mar de Soledad" de Grace of the King)
En libros: No quiero tanto con ellos...no hoy, pero mañana sigue esperándome las "Críticas" de Jorge Panesi (apta sólo para quienes creen la crítica o se saben secretamente más cercanos a ese círculo de lo que les gustaría...como un placer culpable o como saber que once a nerd always a nerd).

Y aquí termina otro de esos periódicos posts para "reinaugurar" el blog. Espero cambiar el formato de esta cosa en los próximos días...posibles bajadas para la página "Silent all these years"....mmm too obvious...mejor recuperar la semana y media de sueño perdida durante el semestre que acabo hoy antes de comenzar (,) de nuevo [así, en postmoderñol]

Otro post con mucha música de fondo...highlights: "Spanish Bombs" con los Clash, "Personality Crisis" de los New York Dolls, y sí "Naked" de Avril Lavigne...Bonus Tracks: "Cuckamonga Dance" de Charly, "Magic Works" del soundtrack de Potter, y "Maradona Blues" del mismo Charly

Superhéroes y Continuidad... ¿series o teleseries?

Tras todos estos años, y estando demasiado viejo ya para comprometerme con cualquier discusión sobre la naturaleza artística del comic, sigo maravillándome por la habilidad de los crossovers para mantenerme leyendo serie tras serie de irrelevantes súperheroes. Por más que trato, no puedo dejarlos. Me confieso una suerte de adicto a estas historias de medio pelo, como otros lo son de las teleseries locales o de las series de TV por cable.
Todo comenzó hace más de 10 años ya, redescubriendo mi amor por los X-Men en aquel evento llamado The Age of Apocalypse, y hasta el día de hoy, con el advenimiento de los comics scanneados (sacrilegio para el papel de aquellas obras sublimes, pero TAN práctico a la hora de leer mainstream) me persigue con un afán que me hace cuestionar todo lo que creo en términos estéticos.
El género de superhéroes, si bien capaz de producir joyas en la medida en que se someta al talento de una mente creativa y a reglas reducidas (como la unidad de acción, a la que Aristóteles tanto bombo le daba y que sólo el término "serial" siglos después, podría demostarnos todo lo importante que era) está, básicamente, atado a las condiciones espacio-temporales que lo constituyen: ha de aparecer periódicamente con 30 días de intervalo (o 15 como los X-Men de los 70s) y constreñido a las 24 páginas de historia que habitualmente se le asignan. Suceptible a captar lectores cada mes, el cómic mainstream (a falta de mejor término) gasta desde unos cuantos paneles hasta un par de páginas en recordarnos lo que ha ido ocurriendo hasta la fecha, y también por lo general los nombres de los principales participantes de la historia. Ahora bien, como estos son propiedad de la empresa que distribuye y publica las historias (quien es libre de hacer aparecer a los personajes en cuántas revistas mensuales se le antoje) y no del escritor, quien asume de antemano esta restricción creativa, muchas veces nuestros queridos héroes terminan apareciendo en dos lugares al mismo tiempo o cayendo en contradicciones que van más allá de su potencial metahumano. Y así es como, más con el ánimo de hacer caja que de contar una buena historia, los súperheroes se cruzan de una revista a otra, y así mientras Batman resuelve sus clásicos misterios en su Detective Comics de siempre, ayuda a combatir amenazas intergalácticas en las páginas de la Justice League of America. Luego, nacen estos mega-eventos en que todos los súperheroes se reúnen a combatir a un mal mayor que ellos mismos en una mini-serie editada especialmente para la ocasión, con ramificaciones a cada uno de sus títulos y el compungido lector, de bolsillos y tiempo más limitados que la capacidad de tomar decisiones administrativas de las mega-publishers, se encuentra a si mismo comprando más comics de los que creía posible, con el afán de completar una historia fragmentada que amenza con ser "El evento de la década" o "El comienzo de todos los fines" para su bienamado personaje.
Y es en tiempos como este, estando a dos días de que la DC lance su Infinite Crisis número1, tras 6 meses de espera con 4 miniseries y numerosos tie-ins de antesala, en quizás la mayor (y mejor) movida comercial que el género haya visto, no queda otra que preguntarme ¿no será mucho? ¿Dónde está la importancia en seguir el desarrollo de los eventos de un universo de ficción que se dice y se desdice constantemente por decisiones editoriales o errores de continuidad? Las grandes obras del cómic han venido siempre en formato pequeño. Son aquellos productos de la visión personal o el esfuerzo mancomunado de escritor y dibujante que rompen con alguna de las bases que sustentan nuestras creencias "artísticas", mostrándonos que sí, hay un mundo haya afuera que no se había ocurrido que pudiera estar y sí, esta historia es sólo el principio. No hay ninguna satisfacción en descubrir exactamente qué tan averiados estarán Superman, Wonder Woman y Batman a partir de pasado mañana, ni hay ningún límite que pueda suponer traernos algo de sorpresa en los universos de la DC y la Marvel. Me sorprende hasta qué límite puede la DC llegar a la hora de marketear su producto, y hasta qué punto la Marvel (este año derrotada en el quiénvive publicitario) toma medidas de contigencia, mientras ve que su competidor se le arranca, producto de una agresiva finta comercial.
En resumen, aún estando demasiado viejo para algunas cuestiones de fondo, me hallo tratando de salir de aquella maraña de plots refritos que, mes a mes, nos engancha con la misma facilidad con que las teleseries se comen los 40 minutos diarios de ciertos pre-adolescentes o la hora que las series de TV yankees toman por asalto semanalmente. El comic mainstream mezcla lo peor de dos mundos : plots sin ton ni son y aparatajes comerciales se mezclan con el veneno de lo "imperdible" y "definitorio" que las series de TV tan bien nos inoculan.


Escrito bajo constantes interrupciones (dijo el autor, como excusa para su pobre prosa, fragmentada hasta el sinsentido) y escuchando el Live Forever, de Falco.

So many Things, So Little time...

Corren días de re-estructuración: Comienzo a confrontar muchas verdades y las reflexiones son muchas y muy rápidas (o lentas en exceso) como para ser documentadas en un escrito como esto. [El blog como texto eterno]. Se viene un cambio para este escrito, para este espacio. Cansado de una mirada excesivamente introspectiva, le pido disculpas al hipotético y unintended reader of this blog, el futuro viene mejor. Por un sentido de responsabilidad con El Texto, prometo un cambio en las temáticas y algo más de insight...coming soon...