La sinestesia de mi vida

Como parte de su serie documental "Comentando discos que nadie se atreve a comentar" LV55 se enorgullece en presentar

La Sinestesia de Mi Vida
o
Dos Discos de Una Hinchada

Prólogo: Encontrábame navegando por internet en las profundidas de una tormentosa noche de estudio. Buscaba desesperado el disco de una canción que me retumbaba desde la noche anterior. Buscaba el disco y no la canción misma porque así es la vida del que está detrás de un firewall universitario: un constante escurrirse foro tras foro, blog tras blog, en busca de la descarga directa requerida, bajando un disco para llegar a una canción, molestando a los amigos por messenger cuando el tema es profundamente oscuro.
Encontrábame navegando por internet en las profundidas de una tormentosa noche de estudio cuando me encontré con un link de descarga directa para HINCHADA HAY UNA SOLA, un disco con cánticos de Los De Abajo. Encontrando el producto ultra-artificial y la sola idea de bajar canciones de una barra lo más rídiculo del planeta, nunca pero es que nunca nunca hubiera hecho el click (la ventana quedó abierta por lo menos media hora antes de que me decidiera) de no ser por mi actual condición de extranjero en una tierra en que el fútbol no se juega con el pie. E hice click. Y después de escucharlo, me vino la curiosidad, la investigación, las ganas de hacerle el quite a la pega bajando DALE LEON, otro disco de la barra, editado eso sí 10 años atrás. Mis impresiones son las siguientes.



Lo primero es lo primero, me lo canté todo, me emocioné hasta el absurdo y la perspectiva se me nubló de memoria. Vargas, Castañeda, Abarca, Delgado, Romero, Guevara, Mussri, Castañeda, Puyol, Cofré, El Rata Rodríguez, Beltramo, Román Acosta, Aredes, Salas, Masachessi, Traverso, Ibañez, Sanchez (Matador), Donoso, Barrera, Reyes, Gomez (David), Goldberg, Pinilla, Arilson, Mafla, Asprilla, Rueda, Galvez (Martín "Tincho"), Galindo, Rivarola, Maestri, Gonzalez (Pedro "Heidi"), Pizarro, Tello, Jara, Gonzalez (Marcos), Yañez, Tapia ("Chino"), Fournier, Mella, Díaz, Mardones, Cossio, Herrera, Pereira y un continúo de azules pasaron ante mis ojos. No me sorprende releer la lista y darme cuenta que no mencioné a los que están actividad, porque si de algo se trata esto es de recuerdos. (sí, Pinilla vive para mí más como recuerdo que como otra cosa).


Lo segundo, comparando los dos discos, me sorprendió un poco la diferencia en el tempo de los cantos que han sobrevivido los 10 años y en general, lo acelerada que se ha puesto la barra con los años. Reflejando el espíritu de los tiempos, la barra cantaba con un ritmo mucho más lento hace una década. Como he pasado un tiempo fuera de los estadios, algunas variantes no dejan de sonarme raras (para mí será siempre "indio cuma y la conchetumadre" y NO "indio sapo y la conchatumadre", por ejemplo). La factura técnica de los discos es, también un reflejo de los tiempos La nítidez de Hinchada Hay Una Sola contrasta con el feeling cassetero de Dale León. De hecho, Dale León se escucha con la textura de la camiseta Avia del 92: pesada, gruesa. Si bien las tecnologías en deporte han cambiado mucho, estoy seguro que en los 70's y 80's las camisetas pesaban menos que esa Avia de "la nueva U".

Vivencialmente, Dale León refleja más mi hinchada. Me llevé una mano a la boca al escuchar su versión de "Salta en el tablón" que termina con el verso "La Liguilla es del León"...este cassette es del año en que creíamos que el campeonato estaba 3 años en el futuro, siguiendo la filosofía de los procesos de Salah. Y ese canto es para mí la luz del atardecer de verano contra la Andes, una hora antes de que el equipo saliera a perder la definición 1-3 contra Católica.

Cosas que dan risa: Dale León, hijo de los 90s, con sus versiones karaoke y sus acompañamientos con sintetizador para remakes en estudio de cantos de barra. También sus intentos de establecer una narrativa, apertura con un locutor (cuyo nombre desconozco pero que escuché en al menos 3 Noches Azules) y narraciones ficcionadas de José Pepé "Sintonía Azul" Hormazábal, incluídas. Dan un poquito de verguenza ajena y ganas de callarlas, mal que mal lo importante está en el fondo.
Por su parte, "Hinchada hay una sola" trae un track con Los De Abajo cantando tanto el himno del club como el de la barra con un montaje de declaraciones de jugadores. El montaje está bien hecho y pega bien, la (des)gracia está en haber elegido terminarlo con el análisis sociológico de la hinchada por ni más ni menos que el Doctor Orozco. [Perucca, si estás leyendo esto, TENEMOS que filmar "Ciudadano Orozco", la película].

Ah, Dale León además trae "Salta la hinchada salta" un track que parece haber sido elaborado con lo que sobró de las campañas políticas del 89. Lo escucho una y otra vez y parte de mí jura que la alegría ya viene o que ahora sí que sí yo sí tú sí. Si eso no lo avergüenza, aún escuchando el disco con audífonos en la soledad de su hogar, escuche ese relato ficcionado en que se escucha como "ahí va Mussri con todo su talento", que es una frase que me hará sonreír de aquí hasta que me muera.

PERO - Hay algo que se mantiene. Algo que hace que no me avergüence ni arrepienta de haber bajado estos discos. Algo que hace que se vayan conmigo en mi ipod, a seguir la investigación en la biblioteca y que, mientras me saco los ojos decifrando la letra de Emily Dickinson, decida infundirme ánimo escuchando como "al León yo lo llevo en el corazón". Y es, en efecto, la sinestesia de mi vida. Esa columna vertebral que encadena sentido con recuerdo, más allá de lo que la lógica dicta. Escucho estos canticos y pienso en gente a quién no conocería hasta 6 años después de haber creído que la liguilla iba a ser del León. Siento la frustración de la derrota, de las derrotas, y de repente no es tan rídiculo creer que esa noche que te peleaste con novia, familia y amigos tenia incrustada una astilla del 0-1 en el último minuto contra Colo-Colo en Enero del '93. O saber, en el fondo, que cada vez que recibiste una buena noticia, cada vez que sentiste que habías conseguido algo en tu vida que involucró esfuerzo y superación, la alegría vino pintada con los mismos colores que se mezclan para gritar "Y dale, Y dale, Y dale Bulla dale".

Y sí, tras todo esto, usted no me cree esto del sentir noventero de algunas cosas, deleitese con la carátula del cassette (pronunciado /kasete/) :

PS: EDITADO PARA DECIR QUE - algo extrañamente común a los dos discos es que a "esta es la hinchada del Bulla" le falta mi estrofa favorita, esa que dice "eso que dice la gente/ que soy un borracho que soy delincuente/ yo quiero que sepan que soy bullanguero/ por el Bulla mato, por el Bulla muero"

Croni-k de un fin de Semana

Si usted pensó que este género estaba muerto, pues aquí tiene el revival. Motivado por el lento ritmo que mis posteos están tomando, aquí os va una crónica como aquellas de hace 7 meses atrás de lo que pasó este fin de semana...

I. TACOS EN LA FRONTERA y el comienzo de todo...

El Viernes fue día de "evento" en la Casa de la Lengua A. El ayudante de español se pegó un salto al vacío y decidió no mostrar una película calada y comercial como "Historias de Futbol" y jugársela por el experimento de a principios de los 90 que tanto ama: "La Frontera". La concurrencia consistió esencialmente de los integrantes de la casa (sans Amina, que se fue a Maine por el fin de semana, y sans las chicas del primer piso que se aprestaban secretamente para declarar, una vez más, la guerra civil [Detalles más adelante]) un grupo de individuos de ascendencia latina, que estaban por ahí más motivados por los tacos gratis que por la película misma, y una delegación de Ozone House compuesta por Ryan, Stephanie, Mamadou y Greta.

La función fue un moderado éxito, donde la delegación de Ozone fue la que mejor lo pasó. Terminadas las dos horas de película (con un break para comer tacos) abrí una botella de ron comprada semi-para la ocasión y tomamos un rato con Ryan y con Olivier Bouchard, que, con el mejor timing del planeta, esperó a que terminará la película para aparecerse, a sabiendas de que "venía sólo a comer y tomar". Un grande.

Olivier me dice por lo bajo, "hey Leo, vamos a ir a un bar ahora, así es que dame tu número y...ah de veras que no tienes celular...bueno, te llamo a la pieza y nos vamos a tomar algo ¿sí? qué buena que está tu alumna Jenna, le tengo unas ganas". No valía la pena preguntarle si pasaba algo con Liz, conociéndolo a Bouch, seguro están juntos, pensé.

Mientras tanto, el resto de mis compañero de casa se habían ido al segundo piso, argumetando entre susurros que las cosas estaban medio tensas con las chicas del primer piso[Detalles más adelante, acuérdese]. Subimos con Ryan y Steph, mientras Mamadou y Greta se alejaban en lontanza arriba de sus skates.

Como Steph no se sentía muy bien y como Ryan está detrás de Steph en todos los sentidos de la palabra y como Ryan me mira con una seña de "échame una mano" al decirme qué porque no vamos todos al Relay for Life. Esto dicho en mi pieza que no estaba TAN desordenada como para no dejar pasar a dos de mis amigos, especialment considerando que había estado en las piezas de una y otro en algún momento. Y así roncola y media después...


II. CIRCULANDO POR LA CAUSA

El Relay for Life consiste en una iniciativa para recolectar fondos para la investigación del cancer. El patio central del Campus está iluminado por velas que recuerda a familiares de alumnos que han muerto de cancer, las que trazan un circuito por donde la gente da caminatas de 6 pm a 6 am mientras a los costados hay stands diversos y gente que acampa para relevarse en la caminata por la noche. La noche que, en sí, estaba preciosa, despejándose con estrellas, planetas y constelaciones bien delíneadas, las luces en el piso, el silencio orquestado a ratos, a ratos espontáneo. Había algo, dentro de todo lo maqueteado y producido del evento, una suerte de esencia emocional muy fuerte que se escapaba a cualquier límite que la estructura pudiera imponerle. Fue un lindo momento.

Además que por la caminata pasaron todos los amigos. Kaytlin (con su hermana Victoria que tiene 16 y parece mayor - lo que tampoco es tan difícil), Alessandro (de vuelta del bar), Mamadou con Greta que se nos unieron. Y así...

Eventualmente nos cansamos de caminar (habiendo intentado dar la vuelta en un pie, caminando como cangrejo y otras combinaciones diversas). Tomamos una leche, y empezamos nuestras últimas vueltas...la primera en irse fue Steph...después Ryan (por progresión lógica) y después yo.

Llegue a casa para encontrarme con.

III. LA GUERRA CIVIL -


UNO. La puerta que da al segundo piso estaba con llave.
DOS. La mesa de la cocina tenía comida encima. Mucha. Y ollas. El refrigerador estaba atiborrado. Feliz Navidad, pensé, y me apronté a preparame unos tacos.
TRES. Cuando de repente...

Aparece una asustada Rachel desde su pieza: "uff, eras tú, pensé que serían...¿supiste lo qué pasó?". Y me senté a escuchar lo que pasó mientras yo daba vueltas por el cáncer, tomaba leche, sentía la emoción en el campus...


Rachel, José, Jasmine y compañía se tomaban sus tragos en el piso de arriba de La Casa de la Lengua A. cuando "alguien" abrió la puerta asomó su cabeza y se fue. Ese alguien era un amigo de Carla & Felicia, alias Las chicas del piso de abajo, alias las chicas que se visten igual siempre, alias las chicas que no hablaban con nadie durante el primer trimestre como parte del proceso de prueba para unirse a su sororidad (:S fraternidad femenina). Carla & Felicia luego procedieron sin aviso ni comunicación previa alguna a llamar a la Seguridad del Campus para que terminaran la reunión y dejaron bajo registro la situación.

Y después vino el caos.



Gritos, mensajes de texto, escándalo. Las chicas llevándose TODO lo que tenían en el primer piso (por eso la comida, las ollas, la aspiradora y TODO en nuestro living). Y después, José...


José, mi querido lector, mide algo cercano al metro cincuenta y siete. José es morenito, rapado y de lentes. José vive con nosotros tras no quedar en Webster, la casa de los Mateos. José reprime mucho sus emociones y nunca lo he visto enojarse con nadie.
El Viernes a las dos de la mañana, desde mi pieza escuchaba a José gritando y pateando cosas en el primer piso.


IV. OZONE, ONE MORE (last) TIME (sí, Daft Punk, cómo no)

Al otro día...que la verdad ocurrió sólo unas horas después, con todos los incidentes estos, comí tacos hasta el hartazgo y me propuse ir a decir hola a la última fiesta del año en Ozone. Había dudado si ir, pero es la casa de mis amigos y qué diablos, pensé, y me dispuse a salir.
Tres pasos fuera de mi casa y a la lluvia le dió por creerse tormenta...yo con chaqueta de cuero quedé muy impermeable pero el calor que hacía más la no impermeabilidad de mi pelo me hicieron llegar un poquito como sopa al otro lado del campus. Filo, al rato el calor de hogar me tendría seco. Apenas nos abrieron la puerta (donde estaba Joe, amigo de Kayt T.) pasé a la pieza de Mamadou y Ryan que estaban ejecutando algún tipo de cirugía casera sobre una pobre piña, la que fue llenada con hielo, azúcar y vodka. Todo esto en el más grato de los ambientes con prácticamente todos mis favoritos (Alessandro, que la noche anterior había estado acompañado de un amigo colombiano, fue el gran ausente, sospecho que para evitarse un par de líos de faldas más que por otra cosa). Olivier que aparece, cierra la cocina y nos dice que en esta fiesta cada cuál trae su trago, le pongo cara de podrían habermelo dicho antes y se mete a la cocina y sale con una cerveza. Al rato me trae otra ("para la noche"), un par de horas después de la nada me pega un empujón (hablo del capitán del equipo de hockey, un centímetro más alto que yo, el doble de espalda, probablemente el doble de peso en músculo) y me pasa una tercera cerveza. Un grande.
Llega la gente "de afuera", empieza el bailongo, la piña ha pasado varias veces por las manos y bocas de la gente "de la casa", y tras sentarme a conversar y comer ya de la remojada fruta con Greta y Steph (donde me dí cuenta que es tan masiva la campaña de "Juntemos a Ryan con Steph" que no sólo yo me dedico a hacerles el offside cada vez que puedo, sino que gente como Greta, con un par de tragos encima, se le acerca a Steph para decirle todo lo buen tipo que es Ryan) , decido que mi visita de cortesía ha terminado y que es hora de ir a casa. Cuando...


V.

Aparece la Seguridad del Campus...por primera vez en su historia, la seguridad se deja caer sobre una fiesta Ozone. Justo durante la última de esta generación, justo en el primer turno de una serie de oficiales novatos. Comienza un exilio masivo, todos cual ovejitas al matadero para afuera. En eso noto que alguna gente se está quedando. Espero, con cautela. No es como si no hubiera querido irme a casa de antes, pero OTRA cosa es irme porque a Seguridad se le cruzaron los cables (en serio, Dos autos y cinco oficiales dando vueltas por la casa. Probablemente, de las cuatro casas con fiesta, esta fuera la única donde no había gente intoxicada, donde la mayoría eramos mayores de edad, y donde no había gente jalando. También probablemente habría de ser la casa con más estudiantes de inglés, así es que los insultos fueron variopintamente creativos).
Quedamos unos pocos. Mucha, pero es que mucha frustración entre los dueños de casa. Esperamos que seguridad se fuera. Y yo me ponía las botas (Ozone tiene una política de "deje sus zapatos y su ego aquí" al entrar, así es que las fiestas siempre son a calcetín o pie pelado) cuando Mamdou llega celular en mano "Leonardo, cómo te vas a ir, estamos llamando a la gente y esto se va a armar de nuevo". Nada como hacerme sentir un traidor a la causa para convencerme de algo, así es que me quedé un rato más.

No llegó mucha más gente, pero la fiesta se prendió. Con los de casa, con la piña. Entremedio llegó un séquito de minas vestidas como bailarinas, porque Alguien les había dicho que Aquí era la fiesta con el tema de "ven vestido de baile". La verdad es que el tema era "Trae tus zapatos de baile" - en alusión a la ya mencionada política de sin-zaptos - pero qué se le va a hacer... después llegó un tipo con lentes de sol de marco color flamingo, chaqueta listada y un auricular, absolutamente conscientizado en su rol de agente del servicio secreto. La última vez que había visto a este tipo se había ido a dormir a un closet y le hablaba desde allí a la gente.
Después llegó gente la menos esperada de la gente conocida: una alumna y una compañera del clan que ve Gilmore Girls, así es que con ellas caminé a casa bajo la lluvia, resistiendo sus constantes y ebrias intentonas de contarme el final de la temporada ( y de la serie... sigh ...).


Volví a casa...alguien, en su ira, había pateado los rollos de confort de reserva por todo el piso. El segundo piso estaba sin llave. La comida y las cosas seguían ahí, en su lugar...un poco tristes, refugiadas de toda este sinsentido que a veces somos los seres humanos relacionandonos unos con otros.

Mañana hay reunión extraordinaria de la casa. Amina (que llegó hoy de Maine) y yo estamos analizando todos los caminos diplomáticos a seguir. Pero mañana va a correr sangre...qué duda cabe.


VI. CODA

Pero para no terminar en una nota negativa, recordemos qué lindo es el amor, (incluso si es de a dos, como dirían por ahí). No le voy a contar todo lo que eché de menos a mi novia la noche del Sábado, ni mis reiteradas pausas y alejamiento de la gente para poder pensar tranquilo en ella, porque eso a usted no le corresponde saberlo y sí corresponde que se preocupe de amar a quien sea (Bruce Springsteen dixit, clarito). Si no que le explicaré porque Ryan y Steph son la pareja que todos queremos ver.
1. Ambos acarrean un tremendo sobrepeso emocional que los lleva a complicarse tanto. La vida les sería más simple juntos.
2. Es una historia que empezó hace dos años ya. Todos queremos ver un final feliz, especialmente tras tanta distancia y confusión. Es bueno ratificarle al mundo que el amor no viene en la instanteneidad de Holywood.
y, por último
3. A Ryan le encantan los Clash, a Steph los Rolling Stones. Si eso no es un "match made in heaven" no sé que lo es. Stephanie subió treinta y siete mil puestos en mi ranking (donde subir treinta y siete mil puestos es harto, pero tampoco tanto tampoco, por favor) cuando un día se puso en un computador y eligió "Jumpin' Jack Flash" y dijo "esta es la mejor canción de los Stones". No sé si estoy de acuerdo, pero lo he pensado. Si hubiera puesto "Brown Sugar", "Wild Horses" o incluso "Keys to your Heart" se habría pegado el mismo salto. Con ninguna otra, eso sí.


PIE DE FOTOS: 1) Greta que saluda a su propia cámara ante la mirada del Checo Jan. El ojo bien entrenado puede encontrar a Lorelette en el fondo. 2) La mentada Liz. El ojo extremadamente bien entrenado puede encontrar a Sarah en el fondo, bailando ridiculamente para pasar las penas de una noche de poker, según declaró a la prensa 3) Olivier, en su mejor facha de torero junto a Mandy (?). Todas las fotos vienen por cortesía de Greta.

(Apuntes para) La blogósfera...

Es grande la blogósfera.

Y cada día se hace más grande. Quizás por eso el hoyo en la capa de ozono. La realidad virtual siempre me ha impresionado por ser, esencialmente, una suerte de contradicción con las leyes de la física. Si todo este espacio en bytes se llena, se ocupa...¿qué se está vaciando? - A estas alturas, mi lector me perdonará UNO que esté post no se llame "Apuntes para la blogósfera" (que de hecho, pensándolo bien, así será) y DOS que desvaríe tanto.

TRES. Mi sueño de hypertexto es uno que imite el acto de escritura. Presionar un botón y ver como el texto se va escribiendo, con borradores, tarjaduras y cambios en el vocabulario en tiempo real o acelerado.

CUATRO. Sin embargo, lo que mejor me cae de la blogósfera es que está todo conectado. Igualito a la vida real. Llámelo Teoría unificada de campos o conexión mística o ecología. Pero que no se le olvide eso. Todo es uno sólo y todo está indisolublemente unido a todo. O quizás, indisolublemente linkeado.

Hay buenos blogs por estos días. Para todos los gustos y para todos los estilos, por razones profesionales o personales. Leo a mi novia, leo a mis amigos. De cuando en cuando busco en los archivos y me leo.

Quizás eso es lo que más me gusta de la blogósfera en realidad. Estamos todos conectados a base de escribirnos y leernos.

Los fotologs, por otro lado, me parecen un poquito deleznables. También un poquito infantiles. Si tuviera un hijo por estos días le enseñaría a usar las dos cosas, pero no me creo capaz de llevar un fotolog. Quizás como ya no me creo capaz de tener un teléfono celular.


La blogósfera se expande, como conteniendo nuestras personalidades virtualmente suspendidas en la eternidad de la escritura. Es un buen concepto.

Salud.

Mi abuelo

Mi abuelo paterno es una figura controversial.

Quizás no tanto, pero es una gran línea para empezar a hablar de él.

A mi mi abuelo me llegó siempre filtrado por la óptica de mi padre. Por el contraste entre los dos, porque los dos llevan el mismo nombre. Porque los tres llevamos el mismo nombre. Mi abuelo como una figura de pasividad extrema, de calculo metódico y excesivo. Mi abuelo como contador, mi padre como gastador.

No son cosas que uno aprecie de niño. Son cosas que se aprecian con el tiempo.

De preocupaciones excesivas, apenas me acuerdo de la última vez que vi a mi abuelo relajado. Sin embargo, con los años también, entendí el ritmo detrás de todo esto.

Ahora mi abuela está enferma y mi abuelo vive con eso siempre. Con la metodicidad estoica de toda su vida, la misma que le ha dado algo de fundamentos a una familia imposiblemente porosa en sus pilares, mi abuelo va y pone la cara y saca adelante todo. Como la paradojal tortuga contra la liebre.



Y a mí me da gusto.

Me da gusto porque toda esa previsión que parecía excesiva todos estos años, porque todo ese afán de no precipitarse está dando frutos. La vida se nos puede ir a todos mañana bajo una tormenta eléctrica, pero mi abuelo siempre ha tenido la capacidad de apostar optimistamente contra la tormenta, contra ese azar al que otros nos entregamos cuando falta voluntad. Y a mí me enorgullecese ver lo que hace por mi abuela y lo que ha hecho por todos nosotros, siempre. Contra viento y marea.

No todo en esta vida puede ser relámpagos y genialidad y despliegues intempestivos e imprevisibles. Se necesita una cuota de calma, de seguridad y previsión en las cosas. La única esperanza que tengo de llevar eso en algún lugar dentro de mí está en ser nieto de mi abuelo, de quien, como mi padre, llevo el nombre.

Es una buena esperanza. Y es un gran orgullo.

¡FELIZ CUMPLEAÑOS, ABUELO!!

Boletín informativo.

Ayer fue el Springfest acá en Union. Este año tocaron Catch-22, Los Gin Blossoms y The Roots. El día estuvo saturado de anécdotas que narraré en la medida que me lleguen las fotos.

Anoche me fui de este mundo un rato y cuando volví hoy en al amanecer había terminado el primer borrador de "El cuarto de los espejos" un cuento que salió de dos conversaciones que tuve esta semana. Ahora mismo, me estoy descolgando del mundo otro rato para escribir "Las cosas que sé y no debería saber de ti".

Paz en el Mundo y no se olvide de sorprender a su madre hoy con flores y Croni-k de fondo "Mamita ven que te quiero secuestrar" y todo eso.

El día de la Langosta

Querido Diario,

Hoy me levanté pasado el mediodia, tras una noche de lectura gratificante (ayer llegó mi prestamo interbibliotecario con el segundo volumen de Peanuts completo). Decidí ser delicado y esperar, darme tiempo para darte todo lo que tengo y, por ende, caminar a paso lento hoy. Ducha relajante, un poco de orden en la pieza, respiro profundo. Me conecto a AIM para ver si alguno de mis amigos yankees tenía algún panorama medianamente interesante, cuando empiezo a ver los mensajes de "ausente" de la inmensa mayoría, y la sinapsis de todo un cerebro convulsionándose me dice:

¡HOY ES EL DIA DE LA LANGOSTA!!!


Y después: Mierda, me lo perdí.


El día de la Langosta (que antecede al concierto de primavera acá en Union) es el almuerzo al aire libre en que cada alumno de Union tiene una langosta para sí solito. Desde que Sebastián y Cristóbal me habían mostrado las fotos (uno y no el otro, no recuerdo cuál) que había esperado este día. Y me lo había perdido. Eran las 4 de la tarde, estabamos más cerca de la cena que del almuerzo bajo ciertos estándares yankees. Desilusionado de mi mismo, partí a Reamer a comprar una pizza de masa delgada y un jugo para pasar mis penas (y nutrir mi sistema, por la pasada). Cuando...

¡EL DIA DE LA LANGOSTA NO HABIA TERMINADO!!!

Así mismito, todavían quedaban largas colas y todo el mundo iba y venia por el Jardín, de lo más campante. Amina estaba comiendo adentro, tranquila, pero casi todo el resto del mundo estaba al aire libre. Desde Ryan (con su papá, de visita) hasta Cara, Wesley y la panda de Contemporary South Asian Writers*.
Ahora, la verdadera felicidad suele llegar en los detalles inesperados, y así fue. Porque la langosta estaba bien, gracias (me sigue gustando más la jaiba, pese a que comer langosta es más entretenido) pero había Choclo. Sí, Choclo en corontas, pequeñitas, deliciosas, como no comía desde al menos un año y medio...
Me senté en un rinconcito jutno a un montón de plantas, Nashab, Darcy, y otra gente y después de comer vino la vida social, donde sólo faltó una parte importante de los Ozoners para decir que estaban todos (los que me importan, se entiende). Todo grato, tudo bonito.

Pero, faltaba algo más.

A eso de las 5.45 de la tarde partí a buscar mi helado (la cola para la langosta seguía igual de larga que cuando yo llegué. Algunos individuos ya tenían cara de estar yendo por su segundo e ilegítimo crustáceo) y ante las diversas alternativas que habían en la heladera, elegí un vanilla-chocolate que de vainilla no tenía mucho y que era, en otras palabras, un vulgar chocolito.

Y ahí, bajo un sol que aún calentaba pero que estaba en el principio de su lenta caída, sentí la velocidad de las cosas. El sol de primavera, el chocolito, y yo. Como estar en la Andes en un entretiempo olvidado hace 16 a;os. La gente moviéndose, yendo de aquí para allá sin levantar la cabeza, en busca de una langosta, una servilleta o del asiento que ya va a empezar el segundo tiempo. Y yo medio suspendido en el tiempo, estático, feliz.



Uno se guarda el adjetivo 'excelso' para momentos como este.




*(N. del E. : La "panda de Contemporary South Asian Writers" no es otra cosa que los 4 compañeros de clases de [El Autor], que suelen tener una dinámica más bien chistosa producto de pasar tanto tiempo juntos a la semana. En estricto rigor, "la panda" son sólo [El Autor] y 3 compañeros más porque hay una que ya no va nunca. El lector apreciará pues, que la enumeración :"Cara, Wesley, y la panda" es una de las exageraciones típicas en la prosa de [El Autor], que perfectamente pudo haber descrito la escena diciendo "Cara, Wesley y Mike".)

Hoy

Hoy, mientras escribía mi tercer paper al hilo.
Hoy, mientras el Foobar iba y venía en Shuffle.
Hoy, antes de levantarme y después de "You only live Once" de los Strokes.


Hoy escuché "Los Salieris de Charly", después de un número olvidado de años.


Y alguien, quince años menor ya, me hizo cosquillas dentro mío.

Confieso que...

Me gustaría tener un blog que fuera así. Como una novela escrita a fragmentos.

Welcome to my...desk

Me disponía, hace escasos minutos, a retomar mi ritmo de lectura usual, cuando una leve mirada hacia la derecha me dió el status de mi vida en estos días Y mi rincón favorito de este pieza, todo en uno. He aquí lo que mis ojos vieron:
El ojo bien entrenado encontrará...

The Tender Trap

No, no es el amor de Frank Sinatra. Supongo que es mi amor, un poco. Mi amor por los libros, claro.

También el consumismo, el marketing y las estrategias que sí funcionan.

Después de ver Spider-man 3 partí a Borders a comprar un libro sobre el que tengo que hacer una presentación esta semana. Como es mi costumbre, decidí sentarme a leer algo, porque si hay algo que voy a echar de menos cuando vuelva a Chile es poder sentarme a leer en las librerías. Es más, es algo sin lo que francamente no creo que pueda pasar mucho rato. Es de esos esenciales culturales raros. Es mi esencial cultural. (Bueno, eso y tener un buen número de comics en los estantes de las librerías).

Tomé mi libro, me fui a la sección de comics y mientras pensaba qué leer, me acordé mágica y misteriosamente del librito de David Lynch sobre la meditación y las ideas que había leído hace un par de semanas. Quise efectuar mi clásico experimento de abrirlo y leer una frase al azar (me tocó cuando habla de Carretera Pérdida, el juicio a O.J. Simpson y la fuga psicogénica) cuando abajo de él noté un libro recopilatorio de entrevistas a Al Pacino. Pensé que NUNCA había leído una entrevista a Al Pacino y lo tomé y me senté a leer.

45 minutos después levanté mi cabeza y pensé que era Hora de Tomar Una Decisión: o me venía en el bus de las 8 hacia el campus o esperaba Una Hora Más y me quedaba leyendo un libro de entrevistas. La idea de leer un libro de entrevistas a un actor me habría sonado más o menos escabrosa en condiciones normales, pero no era, obviamente, el caso. A lo largo de 26 años, Lawrence Grobel fue entrevistando en distintas ocasiones a Pacino, quien siempre ha sido renuente a la prensa y los medios, y el tono de las preguntas y respuestas va documentando no sólo a Al Pacino en su discurrir, sino también la amistad que se genera entre actor y periodista, los pequeños guiños, el paso del tiempo (algunas preguntas se repiten una y otra vez, recibiendo respuestas oblicuas, reflejando el cambio interior de Pacino y el estado del mundo a la vez).

Es, en resumen, un libro delicioso.

Una hora después no lo había terminado y sí había decidido que no podría quedarme leyendo una hora más (aparte, me senté lo suficientemente cerca de la sección de niños para que ya me tuvieran un poco harto el abrir y cerrar de libros musicales y el infaltable séquito de adultos payaseándole a sus desinteresados niños, apretando botones y demases. -Nota aparte para la señora que le dijo a su hijo que no le llevaría nada de los Power Rangers a casa porque no se aprendía nada leyendo a los Power Rangers...) así es que llegó la hora de decirle adiós a Grobel y Pacino. Mala hora. Cómo decirle adiós si recién estaban comentando El Padrino III.


Lo pensé, lo miré, lo contemplé. Y ahora mismo escribo contemplando la copia que está sobre el escritorio, en la repisita arriba del notebook.




Sí, mientras pasaba por caja sonaba en mi cabeza "The Tender Trap". Me había dejado atrapar, caminando conscientemente hacia la trampa que supone usar un libro de carnada para que lo mastiques todo lo que quieras, a sabiendas de que tienes que comprarlo para tragarlo.



Hace un par de semanas había leído el librito de Lynch completo y escapado. Un mes y medio antes había leído un par de vólumenes de comics, saliendo de la librería sólo con un café (para el frío y para sencillar para el bus de vuelta).


Hoy no.

El Compañero Preciso, la Acompañante Perfecta

Me gusta quejarme y burlarme de ese estado de ansíedad colectiva que nos viene a los seres humanos a la hora de ir a ver una película en compañía y que es una suerte de neurosis por hacer crítica. Soy pésimo para eso y de todos los silencios del mundo, creo que uno de los peores es aquél que está destinado a morir ante un ¿Y, qué te pareció?

Lo que no significa que no haya películas, momentos, artefactos, instancias, que nos dejan con ESA sensación de añoranza. Esa que hace que uno llegue a casa para marcar el teléfono, escribir largos e-mails o sencilamente hacer la nota mental de decirte, la próxima vez que te vea, "me acordé de ti el otro día, cuando fui a ver...".

Y si bien creo firmemente que existe gran goce en la soledad de ir al cine sin acompañante, de poder estar rodeado de gente y sin embargo sumergirse completamente en un mundo de ficción, mundo tan único y divergente para cada espectador como los ángulos que marcan esa distancia entre cada uno de los espectadores y la pantalla; sí atesoro los momentos en que la compañía eleva las películas buenas y redime a las malas.

Como ver X-Men II con mi amigo Gonzalo y saber que alguien más en la sala aprecia que entre los nombres de mutantes por el mundo en una escena figure el de "Remy LeBeau". O ver Fantastic Four con Felipe González, a quién siempre he considerado como el perfecto Johny Storm, sólo para salir del cine y escucharlo decir "ESO es lo que uno hace si tiene superpoderes", refiriéndose, por supuesto, a la antorcha humana.

Con Kay todo es distinto.
Con Kay sí espero siempre comentar las películas. Me fascina cómo ve y se fija en cosas en las que yo jamás me fijo y como siempre llegamos a conclusiones similares por caminos divergentes. Y es, para serte honesto, la única persona con la que realmente me gusta ir al cine, así, a ciegas. Sin saber cómo es la película, sin tener que mirar la crítica antes (siempre lo hacemos, es un acto de precaución y sí, tengo un ensayo sobre cómo la cultura mediática de las sinopsis ha alterado nuestra percepción de las películas mismas escrito en algún lugar de mi cabeza). Hay ciertas películas que me hacen decir "la iría a ver, pero sólo con...". Como Los Cuatro Fantásticos que sólo ví con mi amigo-antorcha-humana, o como ver comedias románticas con mi madre. Hace un par de semanas ví la infumable "300" y me sentí aliviado de 1) no haber arrastrado a nadie más a ver semejante pérdida de tiempo y 2) de no haber pagado mi entrada, cortesía del departamento de Lenguas clásicas del Union College. "Kill Bill" (en sus dos volúmenes) y "A History of Violence" son de mis películas ideales para ver sólo...


Y todo este desvarío porque hoy fue a ver Spider-man 3. Solo. Mi único comentario es "me hubiera gustado verla con Kay".


En serio. Mi único.







Vaya a verla usted también. Es el hombre-araña dirigido por Sam Raimi. Ha funcionado 2 veces ya, ¿no?

LOS SUEÑOS DE CHILE, el proyecto que consigue reconciliar a este blog con Youtube tiene ya su segundo teaser trailer. LV55 se enorgullece de tenerlo aquí, para vuestro consumo sensorial:

En Primavera, a la feria

Resulta que todos los años Union organiza una pequeña feria en que los alumnos internacionales muestran algo de sus países, presentándolos y representándolos. Asumo que funciona como una antesala al mega-evento del Viernes donde todo el pregrado expone sus trabajos en algo que es más o menos lo que la Semana de Letras sueña secretamente para sí misma. La cosa es que en los años pasados no había habido una mesa chilena y las autoridades por acá me taparon de indirectas, codazos, cerradas de ojos y e-mails diciendo cuán interesante sería tener una mesa chilena , ¿ah?. Armado de lo mejor de mi responsabilidad chilena, dejé pasar las semanas sin pescar mucho el cuento, total, era algo que pasaría en Mayo. La semana pasada me dí cuenta que faltaban menos de 6 días para Mayo y , sorprendido, exclamé:

"¡Cáspitas!"


Y procedí a contactar a los otros (2) chilenos en Union. Pato y Juan, como serán denominados de ahora en adelante. Pato viene de Valdivia y a Juan lo desarraigaron cuando tenía 7 del mágico y misterioso laberinto conocido como "La Reina". El plan era bien simple: Pato se ponía con las banderas, Juan con el compu y la música y yo con el entusiasmo y la coordinación, como toda la vida. Teníamos un módico presupuesto del que no gastamos ni un peso, puesto que todo lo pusimos nosotros. Nuestro mesón era más o menos algo como esto:


Bueno, había un mapa (cortesía de Pato) y un Poster con los 100 tipos de hueones (cortesía de Juan) pero esta es la única foto en que se nota realmente la camiseta de la U, así es que es la única que pondré aquí. Como auténtico representativo demográfico de nuestro país, los chilenos en Union somos hinchas de cada uno de "los llamados equipos grandes del futbol chileno". Juan tenía su camiseta de la Católica en casa, a unas 200 millas de distancia, así es que el cero a cero del Domingo pasado quedó plasmado en nuestro mesón. (Curiosamente, los modelos de las camisetas son contemporáneos - de los años en que teníamos paternidad en el Monumental y cuando Maestri tenía de casero al Colo).

Y ahora....¡fotos del evento!

La bienvenida oficial al Festival de 31 Minutos

Vista semi-panóramica. El ojo realmente entrenado será capaz de encontrar a Mamadou (por Senegal) a Linda (por Alemania) a Jaromir, el checo con carácter de viejo, y a la profesora Maritza Osuna.

Esta foto está acá solo para el divertimento personal de mi buen amigo Gonzalo Perucca. Al resto de la comunidad le comunico que el segundo trailer de "Los Sueños de Chile" lo puede encontrar acá.

Antes de cerrar este apartado, le diré que LA gracia de nuestro stand era la música. ¿Podrá creerme usted que de todos los países presentes (12 aproximadamente) fuimos LOS ÚNICOS que atinaron a poner música? Así nomás fue y fuimos un pequeño hit (los checos estaban regalando cerveza, no se puede competir con eso). Tras ayudar a montar el stand, partí a clases para volver casi al final del evento y escuchar, sincrónicamente, "Todos Juntos", "V&V", "Sexo" y programar, obviamente, "Te Recuerdo Amanda".


La primavera está despertando. Ruge fuerte entre los árboles, que han vuelto a hacerme sentir que en algún lugar del campus se esconde un acantilado y que despiden peculiares olores que anuncian que ahora sí, que no van a ser dos semanas hasta que todas, absolutamente todas las flores salgan a relucir.
A continuación, FOTOS:
Campeón hay por montones, Nott hay uno solo. DETALLE IMPORTANTE: Los palitos que recorren TODO el perímetro del pasto llevan el nombre de un soldado muerto en Iraq.

Y después, el cielo.

Y por último...
Arturo, ex-presidente de los Estados, y en quién no puedo dejar de pensar como "el millonario seductor", suele amanecer esgrimiendo los más variados accesorios: una caña de pescar, un remolino, un saco en un palo a la Tom Sawyer. ESTE es lejos el atuendo más notable que le he visto durante mis meses acá.

Just so you know...

Ahora se viene una oleada de posts telegráficos, en vista y considerando que mi mano izquierda no es la misma desde el partido de ayer. No se preocupe en demasía, pero tampoco me pida que escriba largo y tendido.

-ps. el partido de ayer lo perdimos (a penales, tras empatar a 1 en la cancha). Estuve al arco hasta que mi mano izquierda fue lanzada violentamente hacia atrás por un pelotazo con comba que paré con una mano cuando debí haber parado con dos. Después salí a jugar de stopper (jugamos con línea de 3) y no estuvo nada mal.

Claro, mi mano no opina lo mismo.

Comentario de Comics - Hoy: Pride of Baghdad

Hace ya 21 años que Art Spiegelman dejó boquiabierta a la crítica enterita con su Maus: A survivor's Tale, la narración sobre el cuasi-exterminio de los judíos de Europa, contada en formato de comic con animales antropomorfos representando las distintas instancias del conflicto (judios como ratones, nazis como gatos, polacos como cerdos, etc.). Maus es un clásico, una pieza que abrió espacios y, ganándose el Pulitzer, probó algo que yo he creído toda mi vida: el comic es el único medio que puede contar una historia mejor que los libros.

Pero de todo esto hacen ya 21 años, y Maus se lee hoy un tanto pesada, más como un documento histórico producto de las circunstancias en las que fue publicada. Si bien la narrativa sigue siendo igual de poderosa, algo de brillo ha perdido con los años...

Todo esto para hablarle de "Pride of Baghdad", la novela gráfica de Brian Vaughan y Niko Henrichon. "Pride" examina un hecho real: durante los primeros bombardeos en Irak, hace ya cuatro años, el zoólogico de la ciudad fue destruído, dejando libre a un grupo de leones que fue encontrado días después por los soldados estadounidenses que invadían la ciudad, y lo hace con una elegancia y precisión, tanto en forma como en contenido inapelables.

Es, sencillamente, una obra maestra.

Desde la construcción de personajes profundos en breves trazos hasta el juego con distintos géneros (Vaughan coquetea con lugares comunes del cine y claro, las historias con animales parlantes, para salir impecablemente de estos), la novela funciona como una narración compleja, lejos de la simple alegoría. Aquí no estamos frente a una ecuación tan sencilla como decir que tales son los gatos y cuales son los ratones. Estamos frente a una realidad compleja que es tratada como tal, sin engaños ni simplismos.

El arte de Niko Henrichon alcanza niveles superlativos. Sus pin-ups son majestuosos tanto en despliegue como en detalle, sus paneles son fluídos y le otorgan a la narración el ritmo preciso. La ilustración va dando ganas de quedarse donde hay que quedarse y ganas de dar vuelta la página donde hay que dar vuelta la página, fundiéndose con el relato en sincronía perfecta: ninguno le roba la escena al otro.

"Pride of Baghdad" merece ganar todo los premios que ha ganado y más. Han pasado 20 años y ya no es tan sorpresa que un comic pueda hacer lo que éste hace; y el tema mismo no aparece tan tajantemente censurable para la maniquea sensibilidad yankee como para que le den el Pulitzer, pero eso no quiere decir que no esté ahí, a la altura de los más grandes. De esas obras que no pueden faltar en biblioteca alguna, lo único lamentable es que no tenga aún más difusión de la que ha tenido. Su narrativa de ritmo perfecto la hace ideal para ser llevada al cine pero ¿quién va a hacer una película antiguerra? Acá al menos, yo no he visto ninguna.

Porque "Pride of Baghdad" funciona en muchos niveles: como una reflexión sobre la libertad, como un llamado de atención sobre la naturaleza de las relaciones sociales, como una historia de animalitos que hablan. Pero es, primeramente, una historia que nos recuerda lo esencialmente faltos de juicio que somos los seres humanos.

Y claro, es una historia antiguerra.

"Pride of Baghdad" tiene un precio de US$12.59 en Amazon.com - si usted (ehem) tiene un conocido en Estados Unidos, le recomiendo encargársela y el se la llevará gustoso.

¿Semana cuánto??

Alrededor del miércoles de esta semana, todos, absolutament todos mis conocidos y yo nos habíamos encontrado en algún momento u otro para intercambiar un "¡estamos en la quinta semana ya!! Seis más y se acaba". Buena parte de mis amigos están en último año, así es que el comentario viene en un 1-2 con la mirada perdida en el horizonte. Mirada que me traigo de vuelta con un "hey, yo me voy del país después". Claro que un rato después, pero para que sacar eso a colación.

Semanas un poco de locos: que la visa, que el documento, que el número de servicio social, que el stand chileno en la feria internacional (detalles más adelante), que porqué no nos juntamos a practicar como equipo y a tomar algo, que por favor no te gustaría unirte a la alianza latina de alumnos, que y entonces porque no te unes al centro de estudiantes latinoamericanos, y así...

Entremedio he andado medio resfríado, medio resfríado como que en cuanto me mejoro me sobre-exijo y quedo tirado de nuevo. Escribo esto un sábado en la noche, aprovechando que todo el mundo va a salir y me puedo quedar tranquilo en casa.

Sepa usted que Kay es, en efecto, la nueva ayudante de español en Union. Todas las felicidades y el orgullo del mundo se les he dado privadamente y no puedo dejar de repetir por este medio que estoy seguro que será Tanto mejor ayudante de lo que yo he sido. Me sonrío nada más, medio falto de palabras.

(Eso sí hoy tuve un ligero ataque de: le voy a entregar la pieza directamente a ella, así es que me decidí a ordenar la ropa tirada y hacer una clasificación previa de todos los papeles que tengo acá. Como el pase de la antorcha puede ser más bien directo, mejor empezar desde ya a clarificar el desorden de los cajones).


El Lunes pasado el cuasi-todopoderoso equipo de iLFC se enfrentó a _____ (ni idea), solo para conocer su primera derrota oficial. 3-1 en un partido disputado apenas pasadito el ocaso. El comienzo del partido estuvo más o menos marcado por el desorden de nuestro mediocampo, lo que redundó en que bajaramos perdiendo 0-2. Jugando con un 3-5(2-3)-2, el problema principal fue el pasar de la defensa al ataque y poco pudimos hacer para evitar los dos goles. Si bien el equipo insistió en que no tuve nada que hacer...ese primer gol (cabezaso englobado tras un corner abriéndose hacia la salida del área) era evitable. En fin.
El segundo tiempo y la charla en el intercambio que hizo efecto. Un equipo más coherente, de toque y juego rápido salió a dominar la segunda mitad del partido. Prueba de ello es que de una pelota que roba Vitek al borde de nuestra area salió un jugada de 6 toques que terminó con gol de Mamadou, para poner el descuento parcial.
Después, usted ha visto la película: equipo ataca dominando en masa para buscar el empate, rival que contragolpea con igualdad o ventaja númerica, remate cruzado al rincón inferior del segundo palo del arquero (que, nadie pareció darse cuenta, calculo mal el ángulo de un remate perfectamente atajable) y el 3-1 que mata. El bajón anímico fue tal que estuvimos más cerca del 4-1 que del 3-2.

Las penas del fútbol se pasan con fútbol, así es que este Lunes espero escribirle un glorioso post sobre nuestra primera victoria en cancha....

Y, por lo pronto, me despido...antes de que me largue a hablar de fútbol, y antes de que el hambre siga cohartando mi coherencia.

A propósito de fútbol, mañana es el clásico...lo que me hace pensar....

Tercer Acto - Un lugar en el Mundo

Hace ya siete meses que llegué a este país más o menos como quien es abducido al planeta Trafamaldore: suspendido en el tiempo y en el espacio, confundido, atolondrado, aturdido de tanta novedad, intentando apagar más incendios que el Bombero Ibañez en Avellaneda...Ahora miro el rincón inferior derecho de mi pantalla y sorpresivamente es más fácil sumar que restar: me van quedando menos de 5 meses acá y sentir un toque de Vértigo es inevitable.

Me demoré en escribir este post introductorio no sólo porque he estado medianamente sumergido en un mar de papeles: impuestos, visados, la más reciente marea de fotocopias académicas, las listas de mis alumnos,etc; sino también porque me ha costado encontrar el afinamiento preciso para este post. Como botón de muestra le diré que lo he reescrito al menos tres veces con formas radicalmente diferentes. Una de ellas se volvió una carta a mi novia: tras escribir cuatro largos párrafos me dí cuenta de que quería contarle algo solamente a ella y no a toda la galla'á qué pasa por acá (con TODO el cariño que le tengo a mi respetable). Otra terminó (de forma sino de fondo) siendo el post que está más abajo. Y así sucesivamente.


Schenectady es una ciudad pequeña. Mis santiaguinos ojos la miran y le dicen "pueblo". No es un pueblo, en honor a la verdad. Pero sí es un rincón pérdido. En el tiempo, dónde más. No es difícil encontrar referencias a Schenectady en la literatura norteamericana. Están ahí, todas fechadas antes de 1970. Como la arquitectura ahora, casi cuarenta años después. Me considero afortunado de haber llegado acá, de todos los lugares posibles. Creo, sinceramente, que Nueva York me hubiera hecho pedazos. Me habría acelerado en el tiempo, vuelto frívolo en exceso, egocéntrico más allá de mis records históricos personales, competitivo, desdeñoso. Lo sé, porque esas son las cualidades que están ahí en mi psiquis, siempre a la vuelta de la esquina. Afortunadamente, sólo vivo en el Estado de Nueva York, en una ciudad donde el tiempo está atorado como en los relojes con pocas pilas. La ciudad misma tiene pocas pilas y puede ser un templo de la depresión con los ojos adecuados. No con los míos. No ahora, en primavera. El invierno es otra cosa. El invierno te enrostra, durante sus noches eternas y sus días diminutos, todo aquello que no quieres ver. Cuando hace tanto frío y no se puede salir a ningún lado, cuesta no pensar que te vas a quedar por siempre ahí, por siempre de noche, por siempre sin ganas de salir de la cama.

Pero un día se va. Al principio va y vuelve. Como la marea en retroceso, hasta que un día todo se ve más claro. Afuera las chicas toman sol, los chicos juegan voleyball, futbol americano, mucho baseball y demasiado frisbee. Hora de seguir adelante: buena parte de mis amigos/conocidos egresan este año, las sesiones de laboratorio empiezan a tener un tris de atardecer (en los ejemplos, en las preguntas, en los e-mails y los comentarios al pasar en AIM o messenger). Los que no, están en papeleos para inscribir su tesis. Me acuerdo de que yo mismo tengo que volver a algo similar, de forma incierta, de ramos convalidados y con más de algún dolor de cabeza burocrático por venir. Acepto apuestas.



Hoy por hoy pongo las cosas en perspectiva. Existe, al final del día, un estándar para entender que cosas vale la pena perseguir. Tener paz de mente, no rehuir los sentimientos, comprender a cabalidad de qué se trata eso de las opciones. La vida es, esencialmente, la misma acá o allá. Siempre es acá. Acá en Estados Unidos, acá en Ñuñoa. Tiradores en las escuelas de más, hacinamiento en los buses de menos, el tiempo siempre es demasiado corto para gastarlo en quejarse y no hacer algo al respecto. Siempre se puede hacer algo al respecto.


Mi moleskine está empezando a llenarse de cuentos que llegan hasta los 2/3 cuando Alguien me pidió que le ayudara a traducir x cosa o a Alguien se le ocurrió que mejor cambiar la reunión de esta semana para ayer. No me atormenta mayormente, aunque sí, por respeto a las ideas, me interesa volver y terminar, al menos como primer borrador, todo aquello que está inconcluso. La pila de libros y por devolver está empezando ligeramente a ganarle a la pila de libros a mitad de camino. A duras penas. Y claro, sin contar "Jonathan Strange & Mr. Norrell" que lo leo solamente cuando viajo; pero, es un comienzo.



Un libro que sólo se lee en viajes, un blog que vive prometiendo notas que no cumple, un trimestre de primavera que huele a atardecer, una ciudad con la que el tiempo se enojó, negándose a pasar por décadas de modernización. No son ni la mitad de las cosas con las que lidio día a día. Ni siquiera son las más importantes, pero son buenas instantaneas. Pantallazos de mi vida acá, ahora que la novedad está lejos y la desilusión y el frío están cada vez más atrás. Tercer Acto (de Cuatro) y allá voy de nuevo: viviendo más calmado, parando a mirar la primavera que florece, sintiéndome un poco de vacaciones en el Sur, de tanto pino, buscando siquiera el fantasma de un Cerezo en flor.

Pero acá no hay Cerezos en Abril. No habrá Fresias en Mayo, me imagino. Es, mal que mal, Schenectady. Quizás el mejor lugar en el mundo para hacer un alto en el camino. Sino el mejor, al menos es mi lugar en el mundo.


Y este, mi querido lector, es el comienzo del Tercer Acto de este viaje.

Las Deportivas (o más allá del Arco)

Con todo el retraso del mundo, sepa usted lo que ocurrió bajo la torrencial lluvia del Lunes por la noche:

UNO. La lluvia no fue ni tan torrencial. Paró justo antes de nuestro partido, nos llovió el segundo tiempo eso sí.
DOS. El rival no apareció. Es decir, aparecieron dos miembros del rival para decirnos que justo ese día uno de los hermanos de la fraternidad estaba de cumpleaños y que a esa hora de la noche los otros 9 integrantes del plantel estaban más que pasados de copas y con escasas intenciones de abandonar tanta libación para ir a mojarse por un partido de soccer.
TRES. Mejor para nosotros. Ganamos el partido y jugamos un amistoso para testear los puntos que calza el plantel.
CUATRO. El plantel (del que aún no hay fotos) calza puntos muy dispares.
CINCO. Lo mejor del plantel es que tenemos un asiático chiquito y flaco. Estoy seguro de que si nos toman una foto del ángulo correcto parecemos el lote de Ocean's Eleven (SIN George Clooney y SIN Brad Pitt, pero hey, tenemos el asiático chiquito y flaco).
SEIS. El asiático chiquito y flaco no le pega mucho al balompié que digamos, él y un yankee invitado son los que menos se manejan con el esférico.
SIETE. Los africanos dominan el control del balón. Juegan riéndose y hablando en dialectos nativos todo el rato, que da gusto. Con tres nigerianos y el senegalés de siempre, todo pasando de la mitad de cancha para arriba. Los checos aportan pierna fuerte, sino mucho futbol y los demás algo hacemos.
OCHO. Incidencias: El amistoso lo perdimos 2-3. Yours Truly jugó de volante por la izquierda y no al arco, como suele ser su costumbre. Cosas del fútbol.
NUEVE. Incidencias 2: Los goles fueron absoluta responsabilidad de nuestra defensa, particularmente del central izquierdo (jugamos con línea de 3) que, a falta de mejor terminó, la vendió en 2 de los 3 tantos.
DIEZ. Incidencias 3: Con la señal de "quedan 2 minutos" dada. Clement se abre por la derecha y centra. Yours Truly se zambulle por el otro costado (medio literalmente considerando a) la lluvia y b) la torpeza innata de Yours Truly) consiguiendo conectar un cabezazo de palomita...



¡Clang!




Abrí los ojos sintiendo el choque con el arquero, pero por encima de ello el resonar de la pelota en el palo. Si la primera vez que juegas fuera del arco tienes un cabezazo para empatar el partido en el último minuto y pega en el palo...
No hay que ser divinólogo ni semiólogo para entender la indirecta del destino.

El partido del Lunes me pondré bajo los tres palos, una vez más.

Algunas cosas Curiosas:
Al ver como nos convertían los goles, particularmente en uno en que venía volviendo y ví la jugada practicamente desde la media cancha, no pude evitar sentirme tan...lejos. Como si no importara, como si lo estuviera viendo por TV. Ver al arquero de mi equipo estirarse y no llegar, ver como nos hacían un gol y no sentir culpa alguna fue una sensación impactante. Un poco como soñar despierto. En la misma línea, una de las razones por las que no puedo ser delantero o jugar fuera del arco es porque, sencillamente, pienso mucho. Son años ya de entretenerme pensando al otro lado de la cancha como para desacostumbrarme. Cuando Clement sacó el centro me acordé de Ariel Miqueles contándome una mañana de Domingo cómo un ex-compañero de equipo le había metido un gol al Colo jugando por Serena y que como el tipo era volante de contención "no tenía ni idea de cómo celebrar un gol el boludo". Tras caer del cabezaso y sentir el golpe en el palo, me acordé de Sandrino Castec, declarándole a la revista Estadio acerca de un gol a Católica "como salté con los ojos abiertos pude ver donde venía el arquero y ponerla al otro palo". Pamplinas.

Termino este festival de la asociación libre comentándole lo raro que es pegarle al arco y que la pelota salga apenas fuera. AHÍ si que no supe que sentir. Porque no es como mandar un remate al corner ni tampoco es algo tan tremendo como pifiar y que la pelota entre...uno no se siente ni bien ni mal y los compañeros te felicitan y se lamentan en proporciones parecidas...

Es raro el mundo que está más allá del arco, le diré. Menos extremo, menos calmo. Hay que moverse constantemente, a veces para un solo toque que puede decir mucho o no decir nada. Se parece un poco a una conversación entre amigos alrededor de un pitcher cervecero. La pelota va y viene libremente, se concentra en un pequeño diálogo, se deshace y se rearma en un eje siempre distinto si bien el mismo. Jugar al arco es una mezcla entre dar una conferencia y defender una tesis. Uno toma la palabra y la cede, sin tantas alternativas, después aparece alguien que te pone a prueba. Con la proporción de neurosis adecuada, da un placer extraordinario.

Atroz.

Almorzaba yo (acompañado, lo que es raro) con Alessandro, Ryan, Miles y un individuo cuyo nombre no conozco pero cuya cara reconozco, cuando Miles nos dice a los recién llegados (Alessandro y yo): "¿Supieron lo del tiroteo en Virginia Tech?".

Y no fue hasta que Ryan, todavía con cara de no-puedo-ni-quiero-creerlo dijo que habían 22 muertos que sentí todo el peso de ese silencio entre nosotros. Silencio más que físico, porque hubo preguntas y discusión, pero algo se había quebrado en el aire...

Que la cultura de este país reprime mucho las emociones lo he mencionado antes y no es novedad para nadie. Asímismo no digo nada nuevo al apuntar a las enormes presiones sociales a las que están sometidos los individuos en este país. Todos...desde el que duerme en una caja de cartón bajo los rascacielos de NY hasta el decano de la Universidad X, pasando por los políticos, locutores, oficinistas, contadores. Todos viviendo bajo una espada de Damocles, todos sintiendo que si se desvían de la norma, les caerá la ira de Dios encima o, pero aún, la indiferencia de sus pares. El viejo "crisol de fundición" cultural se parece tanto a una olla a presión por estos días.


Hace un par de semanas, cuando fue el tiroteo en las oficinas de CNN en Atlanta se me activó el sentido arácnido una vez más. Esto de los tiroteos está en progresivo aumento, pensé recordando que hace un par de meses nomás había pasado en un mall. Le confieso que desde ese día cada vez que estoy en un mall miro a la gente, a la masa moverse por las tiendas, de una manera especial. Hago una pausa y pienso en lo frágil que es la vida precisamente ahí donde la banalidad y superficialidad del consumismo parece hacernoslo olvidar: en el mall. También quiero aprovechar para confesarle que esto de los tiroteos me tenía particularmente preocupado por Kay, que trabajó en un lugar de comida rápida, lugar donde, extrañamente, aún no ha pasado nada similar, pero tampoco me extrañaría...(hace poco menos de un mes hubo uno en una pizzería de barrio en NY). Porque tras cada tiroteo urbano no hay más rabia, confusión e ira...y diossabe que en un local de comida rabia hay tanta rabia, confusión e ira.



Y hoy todo tiene un sabor distinto. Quizás por que es el tiroteo más grande de la historia del país que me acoge. Quizás por que la imagen de una persona matando a veintidos es demasiado impresionante para mi cabeza, al punto que prefiero no imaginarmela. (Acá yo debería hacer un chiste sobre las veces que, durante un partido malo, uno ha querido matar a los veintidos jugadores, pero mi sentido del humor tiene un suave y pesado velo encima). Quizás porque fue en una universidad, y yo que vivo por mi creencia de que la universidad es un terreno sagrado, el lugar para equivocarse, ensayar las soluciones para el mundo en un escala pequeña, protegido en la confianza de saber que se pueden cometer errores. No errores como este.



Porque al final del día, lo de hoy no es un error sino la sintómatica consecuencia de una serie de conductas que rigen esta sociedad que hace agua, o que más bien expele violentamente vapores, como la proverbial olla a presión: descontrolada, a medio tapar, descuidada. Han sido muchos años de un imperio que gusta de mirar para fuera y no para adentro, que gusta de echarle la culpa a otros y manipular gobiernos de otra gente. Un imperio donde el progreso manda y todos van hacia adelante sin saber adónde queda el adelante y pisoteando a los que se quedan atrás. Y ahora los pisoteados, los dejados atrás, contraatacan. Y no están tan atrás como para no estar a un tiro de distancia.


La noticia será examinada desde un sínnumero de perspectivas, qué duda cabe. Desde la psicología hasta la caza y el armamento, pasando por el periodismo ciudadano y el mundo académico: hay espacio para todos. Espero que en algún lugar en medio del fragor de declaraciones, actos conmemorativos y declaraciones resolutas, ALGUIEN tenga el buen juicio de decir que esto no es algo que se pueda controlar con detectores de metal y cateos a las entradas de los campus, sino con prevención y entendimiento. Por el presente ya es poco lo que puede hacerse, pero sí, y siempre, por el futuro.





Yo quería contarle a usted una serie de otras cosas. Decirle por ejemplo, que estamos bajo un aguacero histórico en el Noreste, lo que hasta ha "inundado" ciudades. Hoy ví una foto de una de las ciudades "inundadas" y créame que es más o menos como Vespucio cuando llueve. Eso sí, no ha parado de llover en 24 horas y parece que la cosa sigue. Hoy me llegó correo de la organización del torneo diciendo que el partido se juega Sí o Sí y que la única causal de suspensión sería si hubiera relámpagos. Así es que saltaremos a morir de una pulmonía hoy a las 10:45 hora del este. Es bueno pensar en otras cosas en días como estos, en que llueve, la nieve vuelve y veintidos personas encuentran la más inesperada de las muertes. No es bueno ocultarse en estas cosas ni olvidarse, y por eso el post de hoy. Por eso y porque la emoción que me embarga es demasíado grande para dejarla pasar. El título de este post lo dice todo.

It's the time of the season....

Con el alto auspicio de "The Zombies" comenzamos este resumen semanal de noticias, conocido como LV55 - Tu hora Total.

Debiera ser primavera por estos lados. Ha habido días bonitos, momentos con sol y calorcito. Algunos árboles se han animado a asomar sus primeras hojas y otros tantos tienen a los botones listos, esperando el momento para pegarse el salto. Las ardillas merodean, los cuervos van y vienen, hay días en que aparecen las gaviotas (sí, las gaviotas).


Y yo que escribo esto mientras afuera llueve y graniza, y los techos tienen esa nevada cobertura de crema.

O quizás TIENE que nevar cada vez que un TA tiene cumpleaños. Porque sí, queridos míos, hoy cumple años la señorita Amina Samboud. Lejos de escribir un post llamado "Mi colega" o "Mi compañera de casa", le dedicaré solamente unas breves líneas a mi compañerita. Porque así se siente, la verdad. Lejos de ser tremendamente amigos, con Samboud nos hemos vuelto un par de compañeros profundamente leales, cubriéndonos en todas, tirándonos flores mutuas ante las autoridades, prestándonos plata para encargar hamburguesas (si soy yo) o alitas de pollo picantes (si es ella). Curiosamente, si uno de los dos está contento y pasando por una buena racha, lo pasará bien y compartirá con mucha gente, menos con el otro. Pero cuando los problemas, al aburrimiento, el invierno y la vida en el extranjero pasan factura, siempre, pero es que siempre siempre, nos encontramos misteriosa y casualmente para darnos una mano y tirarnos para arriba. Como cuando Kay se fue y yo no tenía ganas de salir a carretear, o durante aquella odisea de la burocracia que fue recopilada en el tomo "La Compra del Nuevo Laptop de Amina". La cosa es que, a pesar, de todas nuestras desaveniencias y disparidades, la cosa ha funcionado y somos un pequeño equipo.

Se me ha hecho notar recientemente lo poco que informo del estado de mi vida social en estas páginas así es que le diré que a dos meses del final de mi último trimestre como ayudante y alumno en Union, mis juntas han cambiado y se han moviendo. Todas esas listas de personajes en el volumen uno de este blog le darán a mi lector la sensación de que no puedo juntarme con todos al mismo tiempo. Las cosas se han ido moviendo (como la misma gente: Hillary está en Washington ahora y Kait volvió de su break de invierno) y la verdad es que, a la hora de la fiesta, veo harto poco a los checos, personajes tan peculiares y tan nombrados al principio de este blog. La verdad es que también trato de escapar de la dicotomía entre los extranjeros que agrupa a los checos con los asiático en un lado (la gente tranquila) y a los europeos del Oeste y su séquito de seguidores americanos por el otro (la gente sofisticada). Y yo que soy tranquilo y sofisticado a la vez, me las veo en figurillas para encajar con tal o cuál grupo, así es que voy por aquí y por allá. La verdad es que mi equipo semi-titular de fiestas suele formar con Darcia, Alessandro, Ryan, Mamadou, Katie&Liz (más Liz que Katie en este último tiempo, más por la dedicación a los estudios de Katie que por otra cosa), y aún así saltando entre diversos ambientes. Hay una serie de nuevos jugadores sentados en la banca, pero ellos serán presentados en un post a-por-venir.


A propósito de jugadores. Estoy semi-resfríado y dudo que pueda debutar mañana bajo los tres palos o por la banda izquierda en el iLFC. La buena noticia es que dudo que el iLFC debute mañana con esta tormenta que asola nuestra primavera. O que más bien se la llevó lejos.

Las páginas Tributarias : Mañana es el último día para enviar la declaración de impuestos. Yours Truly ha esperado por supuesto al último día para envíar sus papeles, pero al menos ya los llenó y es sólo cosa de imprimir y enviar por correo.

Ahora mismo me dispongo a leer "The Namesake" libro a ser discutido esta semana en clases con la incomparable anupama jain (sí, sin mayúsculas), personaje que amerita una entrada propia en este blog. El jueves después de clases, vamos en patota a ver la película. Como es costumbre, Union paga.

Y con esto me retiro. Mi lector sagaz y entrenado en las artes de la crítica notará lo falto de practica que estoy en estas lides de la escritura constante. Me he dejado estar un poco, pero se me pasará. Si viera el desorden que es mi pieza en estos momentos, comprendería un poco porque no he escrito tan seguido como antes. Sigo sintiéndome muy al debe con algunos posts anteriores, que le juro que ya vienen. (Al menos el del cumpleaños de mi padre y otros más selváticos).

Mi lector ideal, si usted fuera realmente mi lector ideal no me tendría que despedir como lo estoy haciendo ahora, porque sabría que mi verdadera despedida fue al cerrar el paréntesis anterior. Como ha elegido seguir leyendo, le cuento que la foto que agracia la "imagen representativa de la semana" de este blog fue tomada hace escasas dos horas y media.

Los Sueños

Usted sabe que Youtube a mí me cae más o menos nomás.
Pero hay cosas que hacen que valga la pena romper con todas las tonteras que a uno se le vienen encima de puro gil que es.
Así es que

LV55 - Tu Hora Total - se enorgullece en presentar...

el trailer de...

LOS SUEÑOS DE CHILE

Me acuerdo cuando Perucca me contó de la premisa básica de LOS SUEÑOS DE CHILE: esta historia de amor entre un peruano y una coreana en Chile. Pocas veces me he quedado más con esa sensación de "¿por qué no se me ocurrió a mí?".Al menos el concepto está en buenas manos. Enhorabuena, pues, al Tercer Cine.

Carta abierta de [El Autor] a su novia, con motivo del examen de grado de ésta última.

Amormío,

Esta carta, este post, lo vengo escribiendo en mi cabeza hace meses. En verdad, meses, poco después de volver a Union tras esas vacaciones de invierno en que nos reencontramos en Virginia Beach. Lo quería escribir ayer, día mismo de tu examen de grado, pero la vida tiene una forma muy peculiar de cruzarse en nuestro camino y terminé haciendo cualquier otra cosa (léase: trabajos a última hora) y no quería escribirte este post, esta carta (el juego de palabras natural es maravilloso) sino iba a ser con todo el tiempo del mundo, como te lo mereces.
Ayer diste tu examen de grado y no hay palabras para expresar lo orgulloso que estoy de ti. De tu trabajo final, de lo que conseguiste en todos estos años, de como fuiste superando adversidad tras adversidad que el mundo universitario te fue tirando encima...cómo no mirar atrás, nuevamente y quién sabe si por última vez con estos ojos, ahora que un capítulo se cierra, para deleitarme de cómo has cambiado en estos años. Siempre hacia adelante, siempre mejorando. Donde los demás se rindieron, y donde yo mismo hice tantas alharacas de tirar la toalla, tú siempre estuviste ahí, en constante búsqueda. Y por cada vez que me diste las gracias por estar ahí contigo y ayudarte, la más honesta de las verdades es que lo único que puedo decir es que el mérito es todo tuyo. Ayer fue tu día, esta es tu semana, y el futuro es completamente tuyo. Que te haya ido como te fue y que hayas conseguido, en definitiva, todo lo que te propusiste, no es sino ese destello pequeñito que nos hace creer que hay algo de justicia en este mundo y que las historias más sufridas terminan bien y que sí hay una recompensa inherente a las buenas acciones...hay un karma, que le dicen...

Y en este mundo donde todo el mundo está corriendo para llegar a ninguna parte, y donde vimos a tanta, pero es que tanta gente morirse de mediocridad por terminar la carrera en cuatro años, nada se me antoja más inspirador que el que te hayas demorado estos dos años más. Desde el minor en psicología y los optativos que tomaste, más todo el proceso de conocer a la gente que conocimos estos años, creo que la retrospectiva muestra que tuviste razón, como siempre lo tienes con ese axioma básico de todo lo que haces: hacer las cosas bien. Que hayas podido trabajar con Lorena y desarrollar la relación que tienes con ella es, qué duda cabe, tanto el comienzo de algo más grande, como tu merecido premio. Son pocos los que salen de Letras pudiendo decir que hicieron su seminario con una persona capaz, abierta e inteligente. Realmente pocos.

Y este post, esta carta, se me escapa un poco de las manos. Suele pasar cuando llevas escribiándola y corrigiéndola por meses en el aire. Espero que llegue a ti con ese encanto que tiene el leer algo público, diferido, tan concreto y por lo mismo tan lejano de su ideal. Estoy seguro que el tiempo me dará la chance de susurrarte los borradores que circundan fantasmalmente estas pequeñas líneas. Quedan poco meses para vernos y estar juntos nuevamente, esta vez en el futuro, en otra etapa, pensando en otras cosas. Si acá se acaba algo, también comienza algo y yo me muero por vivirlo contigo. Una vida más en otros ritmos, lejos de aquél lugar al que le decíamos zócalo antes de que fuera "La Facultad", una vida donde los cambios los ponemos nosotros y donde el horizonte se extiende inmenso, como llegar al mar tras un largo viaje en tren.

Ahí nos veremos, cuando llegue el momento. Por lo pronto nos quedamos en estas telegrafías, los llamados, los envíos... estoy profundamente orgulloso de ti, aunque la verdad llevo ya media década estándolo, sólo que ahora (oh, mi hipocresía) me avala un cartón.
Con grado o sin grado, este amor mío, como tu genialidad, no cambia. Las cosas realmente importantes las llevamos con nosotros, como todo aquello que me hace

Tuyo,


L.


ps. Sólo te reitero (y sí, estoy jugando un poco para la galería de la carta abierta) que a quien te venga con el chistecito del "dígame, licenciado" le golpees en el bajo vientre o mentón, de parte mía.

The all-new, all-different LFC!!!

Hoy un momento de caos. Mensajes que van y vienen por la internet. Alumnos que se me acercan a preguntar. Gente que va, gente que viene, amigos míos. Julio Martínez en algún lugar de mi cabeza. Me dicen que no hay equipo para este trimestre, que Fulano y Mengano serán los capitanes. Fulano y Mengano me dicen que no tienen idea de nada pero que les parece bien que tengamos un equipo y que sería bueno que yo lo inscribiera. Klenton, de Albania, me dice "todo el mundo asume que tú vas a ser el capitán". Luego, la duda.

Pagar los 30 dólares (que me los devuelven), volver a asumir el cacho de andar llamando a la gente, armar un equipo medio de la nada...y yo que quiero jugar nomás, no andarme preocupando de cualquier otra cosa o pasando rabias porque quedamos eliminados por no tener suficiente plantel. Muchas idas y vueltas, muchos pro's y contra's. Y de repente, un flashback:

Santiago - Abril 2006

Conversábamos con Kay una de esas noches cuando le volví a comentar algo que ya me acordaba haberle dicho un par de años atrás:
"Si me llegara a ir afuera, lo primero que haría sería encontrar con quien jugar a la pelota. Formar un equipo y ponerle LFC".


Obviamente, no fue lo primero que hice. Pero hoy, a un año de ese comentario, y a más de tres años del comentario original (que databa de los días en que Román y González partieron a España, dejando a una nueva generación a cargo del equipo) me empezó a retumbar un eco en la cabeza:

"ponerle LFC"
"ponerle LFC"
"poner...poner"
"LFC"
"LFC" "LFC"

Así es que decidí asumir el manto, gastar la plata, crear el grupo en facebook, llamar a los jugadores, etc. etc.

No se llama LFC en todo caso. Se llama iLFC. Un guiño a la internacionalidad (LFC-X y hacer un guiño a ser expatriados era mi otra alternativa) y, por supuesto, a los productos Apple.

Veremos que pasa. 11 contra 11. Defensas alemanes, volantes checos y franceses. Artillería Africana. Me falta el 10 brasileño y el 8 argentino.

Detalles más adelante. Vuelven las páginas deportivas.

Mi novia

A Kerstin me la presentó una amiga en común. Lo primero que recuerdo oirle decir fue "Parece que tu amigo está avergonzado de nosotros". Esto dicho desde el suelo, donde ella y nuestra amiga en común habian rodado unos cuantos metros post-abrazo.

La segunda vez que la vi yo era el muchacho más feliz del planeta porque Irlanda le había empatado en el último minuto a Alemania, cosa que me daba harto placer por esos dias. Me acuerdo de comentárselo a viva voz en medio del patio de la Facultad. No fue hasta que ya eramos novios que reparé en lo desatinada de mi intervención.

De todo esto hacen ya casi 5 años. Casi-casi, porque la conocí poco después de su cumpleaños.

En el curso de las siguientes 260 semanas, Kay se volvió lejos la persona más influyente en mi vida. Las palabras me fallan cada vez que intento hacerle justicia, porque la verdad es que debería escribir por lo menos una serie de 7 novelas regordetas para empezar a describir lo que han sido esto 5 años a su lado. Asi es que no lo haré

Sí diré, en su día, que es una mujer maravillosa. Que a traves de todos nuestros encuentros, desencuentros y re/encuentros no ha parado jamas de deslumbrarme constantemente. Por lo que era, por lo que es, por la forma en que ha ido creciendo a través de todos estos años, siempre buscando, siempre yendo más allá. Desde su talento descomensurado para leer y comprender a la gente (con una precisión que a veces me hace sospechar que es un poder mutante) hasta esa impresionante capacidad de crear las mejores cenas con las sobras de lo que sea...what's not to love? como dicen acá. Astonishing, spectacular, uncanny, dazzling, mesmerizing, y a mi que se me van los adjetivos de mis dos idiomas cada vez que pienso en ella.

Amormio,
Tendrás que perdonar la brevedad de estas líneas. Es tan grande el amor y tan corto el lenguaje. Siempre. Y hoy que estás de cumpleaños no puedo sino desear estar allá contigo y no estar escribiéndote así, en la distancia. Alguna vez dije que el hogar es aquello donde el corazon va y se devuelve cuando uno está lejos y tú sabes tan bien que eres mi hogar, donde quiera que estes... llevo mas de media hora intentando tipear una frase que comience con "gracias por" y quedádnome paralizado siempre de lo enorme que es ese "gracias por". Gracias por cambiarme la vida, salvarme una y otra vez de mí mismo, darle tanta alegria a mis dias, por hacer de mis dias nuestros dias, por tenerme tanta pero es que tanta paciencia, por enseñarme tanto y por hacerme querer ser mejor siempre. Porque sin ti hace tanto me habría rendido y hoy sería quién sabe que tipo de energúmeno en vez de ser el hombre que te ama.

Tuyo, siempre

L.

(y ahora me gustaría bajar las luces y cantarte "The wonder of you" de Elvis. El Rey es El Rey porque canta en 18 lineas lo que a mi me tomaria esos 7 libros (y claro, porque ademas mueve la pelvis mientras tanto) ¡Música, maestro! y yo con mi mejor impostación de vos, como cada vez que canto como Elvis:)

When no one else can understand me
When everything I do is wrong
You give me hope and consolation
You give me strength to carry on

And youre always there to lend a hand in Everything I do
That's the wooonder
the wonder of you

And when you smile the world is brighter
You touch my hand and Im a king
Your kiss to me is worth a fortune
Your love for me is everything

Ill guess Ill neeeveer knooow the reeaaason why
You Love me like you do
That's the woooooonder
The Wonder Of You

(Y este post continuara...la próxima semana)

Miami LVice

Lo que pasa cuando uno deja una crónica para más adelante es más o menos lo siguiente: Uno termina, inevitablemente, queriendo escribir de otra cosa, queriendo terminar luego, con la cabeza en otra parte. Escribir dejar de ser un placer y se vuelve horas de oficina. Mala cosa.

Yo quiero contarle todo sobre mi viaje a Miami - sobre como pienso que es una República Bananera viviendo en medio de Estados Unidos, por ejemplo - y Orlando. Yo sé que usted quiere ver esas fotos con el Ratón Miguelito y yo sé que le prometí un kilo y medio de posts. La verdad es que cuesta....miro mis apuntes y encuentro cosas tan sintómaticas como que con Kay nos miramos y nos sonreímos en el taxi camino al aeropuerto cuando sonó "Basket Case" de Green Day en la radio. Yo me había quedado intrigado unos segundos antes cuando sonó "Don't look back" de Boston.

La riqueza de Miami proviene del culto a Kikiri-bú, como lo demuestra esta estatua en pleno corazón del centro de negocios.

El viaje fue objetivamente impecable. Subjetivamente, estuvo plagado por un dolor de cabeza infernal, propiciado por el hecho que mi último trabajo del trimestre lo había terminado a las 4:15 de la mañana, con el despertador programado para las 4:30. Pasé algo de susto en los aterrizajes, donde la sangre se movía taimada por mi cerebro dándome los peores dolores de cabeza de mi existencia. No exagero.

El curso de los días siguientes me dió relajo suficiente para dejar cualquier dolor de cabeza atrás. Desde nuestra llegada en el aeropuerto y la mágica y misteriosa aparición del Tren que conecta Ft. Lauderdale con Miami mismo, las cosas empezaron a tomar un tinte distinto. La ciudad era harto diferente a todo lo que conozco de los Estados: (descontando el hecho de que quedaba nieve en Schenectady y de que en Detroit nos encontramos con una tormenta que iba camino a reforzar la nieve , en perfecto contraste con el aire tropical que nos dió la bienvenida) el idioma, la gente...español mestizo por todos lados, más español que inglés...y a mí que mi estadía en los Estados ha hecho poco por sacarme el prejucio contra las valiantes del español que alticulan la "r"como l.

Nos quedamos en casa de Vivi, otrora psicoterapeuta de la pequeña Ariadne (la hermana de Kay, para aquellos que acaban de llegar de la misión a Marte). Vivi vive (¡ja!) en el lado sur de Miami, en un condominio con un par de lagos artificiales. Los lagos artificiales no son la gran cosa en Miami, mal que mal el terreno pantanoso hace que no cueste nada crear uno. Es cosa de cavar nomás, dicen.

Con el correr de los días, conocimos el centro, las playas, comimos de la pizza más rica y más barata que yo haya probado acá (4.45 por 6 trozos de exquisita pizza rectangular con ajo, cebolla, tomate y camarones....mientras Domino's cobra 15 dolares por llevarte una miseria con tres ingredientes (ni soñar con e(/span)l tomate) a domicilio) visitamos una serie de lugares turísticos como el Sea Acquarium, el barrio-isla de Key Biscayne (donde, mientras nosotros íbamos y veníamos en bus, el androide del tennis perdía por segunda vez consecutiva contra Guillermo Cañas - la noticia nos llegó esperando el bus para volver al centro, donde una manada de argentinas de secundaria se puso a esperar con nosotros y una gritó "ché, va ganando el Willy"). Todo esto a lo largo de los 8 días que pasamos en la ciudad misma (los otros dos los pasamos en Orlando) donde tuvimos tiempo de sobra para ver lo bueno, lo malo y lo feo de Miami. Una ciudad donde se mezclan, a mi juicio, lo peor de dos mundos : Hispanos y Yankees. Una ciudad donde además (como en todos los Estados Unidos del Norte de México) se hace especialmente patente las divisiones entre los dos mundos que conviven (y que a grosso modo, uno puede asociar con el transporte privado y el transporte público) el mundo para el turista, tan exagerado, extravagante, construído con el dinero de las pensiones de todos los que se vienen a retirar a Florida (como regla general si uno ve un Porsche carrera en la calle (y mira que se ven hartos) lo maneja por lo menos un setentón) y el otro Miami, el de los problemas de atochamiento, el de los tiroteos en los bares. Primera ciudad en la que estoy en que escucho hablar, a viva voz, a alguien sobre la mafia. "No, es que ese está protegido por la mafia" le decía una señora a un hombre, ya mayores ambos, mientras con Kay andabamos en el MetroMover, el trencito elevado gratuito del centro de la ciudad.

Orlando es otra cosa, y por ende otro post, Miami es...como decirlo...es una buena ciudad para escribir sobre ella, pero no para vivir. Ayer leí a David Lynch diciendo como "la rabia y la depresión son hermosas en una historia, pero no son estados deseables". Así es Miami, exagerada, extrema, de plástico, silicona y edificio sin detalles. Michael Mann la tenía clara, ya lo he dicho, qué mejor lugar para ambientar una serie con una estética de exagerado fulgor, como los 80s mismos.

Alone again (naturally)

Resulta que ayer partió Kay. Después de más de dos semanas compartiendo todo, me he quedado solo y me siento medio cojo del alma, la verdad. Por lo mismo, mi escritura en este blog despega lento, más con ínfulas de bombardero que de caza (Perdóneme las metáforas, como saben los que han hablado conmigo por msn ultimamente, amanecí MUY MALO para las metáforas).

No tengo ganas de escribir de nada más y tampoco tengo ganas de escribir mucho sobre el tema, por un asunto de privacidad, que le dicen. La cosa es que el tiempo está paulatinamente más bonito acá en el Norte del estado de New York, ayer anduve en el tren interurbano de la city (me bajé en Hawthorne, que es la parte de una villa, donde vive Kaitlyn T. , quién tuvo la gentileza de traerme de vuelta a la U), y hoy he visto a gente que me cae bien y la vida está muy bonita. La cosa es que a pesar de todo lo anterior, la pieza se siente recontra-vacía y en mi cabeza Jorge Gonzalez canta "Alone again, naturally" de Gilbert O' Sullivan una y otra vez...

Podría subirme el ánimo e intentar echar un poco menos de menos, pero sería mentiroso. Podría darle una vuelta de tuerca al asunto y cantar "que la dejen ir al baile sola" o alguna de esas otras canciones animosas sobre el concepto de la soledad. Pero tampoco, la verdad...

(Y a Jorge Gonzalez le sale tanto mejor que al mismísimo O'Sullivan ese "it seems to me that there are more hearts broken in the world that can't be mended, left unattended" )Mientras tanto una foto de la semana antepasada. La pose de la foto tiene toda una razón de ser, no crea usted que mis movimientos se había vuelto Tan momificados.

En el último tiempo me he dado cuenta que este blog, aparte de su bitacóricamente proposiforme misión, tiende a querer contar la realidad de una forma un tanto más animosa y con los espirítus en alto (quizás como quien escribe, quizás, quizás, quizás), así es que perdóneme si esta nota viene medio baja, entre tantas cosas lindas que podría contarle. Mal que mal, un [Autor] tiene derecho a echar de menos a su novia.

*Por supuesto que "bitacóricamente" y "proposiforme" no son palabras. Es mi forma de decir que quiero releer "Mantra"