El día Jueves la bomba explosó en mi horario. El cierre de las actividades de corrección, programado para ser tan tranquilo, tan en velocidad crucero terminó siendo un calvario lento, a cada instante más lento. Pasaron las horas y el tiempo se expandió, pisoteando mis planes del día cual aplanadora de oruga.
Y sin embargo...
Sin embargo todo terminó y terminó con ese saborcillo de las campañas largas, de las grandes finales. So this is Christmas, War is Over y todo eso. Cansancio y adrenalina por partes iguales. Ahora mi horario, finalmente, está algo más liberado. Ahora puedo almorzar con mis amigos y dedicar mis mañanas a ser dueño de casa, escritor, investigador de lo paranormal y todas esas cosas a las que un soltero de 28 años se dedica en esta época de la reina Victoria.
Y sin embargo...
Me estoy cambiando de departamento, lo que tiene mis haberes divididos entre mis dos locaciones. El corte fue establecido bajo el siguiente criterio: las cosas valiosas primero. Así es que estoy sin libros en el que sigue siendo mi hogar por lo que queda de esta semana. O sea, se quedaron abajo un volumen de Derrida y Where the Wild Things Are, pero aún así me siento sin libros. He completado mi camino y me he vuelto un perfecto dueño de casa.
(El televisor, sintonizado en el matinal del 7, promociona el concierto de Marco Antonio Solís, SOLO para darle la completa razón al párrafo anterior).
And now, for something completely different:
Lo que va quedando de los Monty Python fueron al show de Jimmy Fallon (que no tenía idea que tuviera show siquiera) y estuvieron de lo más bien. Es la primera vez que no sufro el shock de ver a John Cleese viejo. Mis más cercanos saben que la combinación de ver un capítulo del Flying Circus muy seguido de alguna de sus apariciones más recientes en la pelís de James Bond me parte el alma, sencillamente. Un botón de muestra (del programa, no de mi alma partida):
Y la verdadera Crisis Final llega a Santiago:
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